domingo, 30 de enero de 2011

¨you'll never catch me.





'habrá de sorprenderos la luz, de regreso a la casa,
con un hastío leve de amar tanto y a nadie,
de amar ciertas tinieblas, de elogiar ciertos rostros'.



si me marcho, si desordeno este lugar,
no es que quiera bajar
del tren
es que quiero
^
^
subir
^
^
de una vez.

(de los dedos resbala
una minúscula
y apenas perceptible
porción de luz)

si algún día te digo que
es mío, que lo poseo,
por favor,
arráncamelo

y si acumulo papeles
llenos de direcciones inventadas,
de palabras transparentes
que no dicen nada
que no pueden verse
y si no puedo entender
qué es eso
que está dentro
y por qué tampoco yo
puedo verlo

(you'll never catch me)

y si no quiero pisar el suelo
y prefiero la libertad
de poder caminar
sobre una minúscula
porción de luz

(you'll never catch me)

si quizá sólo sea un poema
hecho de palabras
nunca dichas
de palabras
que no existen

(you'll never catch me)

y si me dibujo en la piel
la autobiografía de un sueño

(you'll never catch me)

y si te pido
por favor
que no intentes entenderlo.

lunes, 24 de enero de 2011

¨grita, amor mío.



'supe que iba a escribir la poesía que mi vida estaba creando y no la poesía que crearon otras vidas que no eran la mía.'


como un pedazo de poema
arrancado de una antología,

sigue gritando, amor mío,
verso esclavo de mis rimas
que pestañeas y te arrodillas,

voz de mis alas y mis cicatrices,
grita,

estrofa que contienes el cielo,
sigue vomitando mundos de cristal,
mira la sombra de otras manos amenazantes,
sórbeme el alma poco a poco
al arrastrar tus ojos
sobre la tinta,

grita, amor mío, g r i t a,
puede que haya
una porción de vida,
saliva de luna
bajo las palabras
(elévalas)

te dejo mi lágrima
para limpiar el suelo
de esta ciudad de papel
sin antítesis
ni precipicios,

ciudad llena
de túneles estrechos
por donde transitan cuerpos
eternamente desconocidos.

domingo, 16 de enero de 2011

¨a la poesía le rugían las tripas. (pero nadie lo escuchó.)



nadie lo escuchó
porque
no, puede que no,
que nadie nos salve

la ciudad y sus sombras lo saben
(aunque callen)

nadie nos salvará
y nos dejamos ir
hacia algún lugar

corriendo de todo
y de nadie.

a lo mejor debemos bailar
indefinidamente
sin cuerpo y sin alma

-bailar sobre charcos de palabras-

y debemos dejarnos caer,
dejar de ser
por necesidad

-porque sabes que nadie
nos salvará-

y a lo mejor
debemos amar
indefinidamente
lo que no conocemos,

miedo miedo MIEDO Miedo mIedo MiEdo miedO
mierda
de alas
mojadas
de improbabilidades
de disfraces
MIeDo a nada
o a no poder ver
la forma precisa de esto
que sólo sabe desvanecerse

a la conciencia de la inconsciencia
porque todo se reduce a 7 días, pares de zapatos,
sábanas revueltas y envases caducados,
7 pares de binomios temporales,
parpadeos, espacios, luces que iluminan
a nadie


(.)

¿sabes lo que quiero?
quiero una palabra moldeada con silencios
una palabra que calle
una palabra sin letras
con imágenenes
una palabra que se coma
mis vísceras / mi sangre
una palabra que diluya mis huesos / mi carne
una palabra que contenga todo
lo que soy
y que me deje únicamente,
a mí:
sueño puro,
partícula de deseo,

una palabra a la que decirle:
'déjame seca
de inocencia
y luego márchate, pero antes


libérame
del exceso de piel
y ven a palpar
el esqueleto de mi alma,

ven a través
de este pasillo sin paredes,
ven a gatas,
chupa rápido
la violencia de las lágrimas,


márchate, joder, vete lejos,
pero antes
ráptame
de este cuerpo,
sólo tú puedes salvarme,
así que
abre la boca
mastícame el miedo
y
TRÁGAME
TRÁGAME
TRÁGAME.

cállate.
y no dejes nada'.

jueves, 6 de enero de 2011

¨indefinida ingravidez.



temo dejarte pasar
porque no puedes llenar
este hueco
tan inmenso
y no sé por qué
quizá necesite
un mundo gigantesco dentro,
un avión que nunca llegue a aterrizar,
una sombra hecha de medias luces,

no sé
dónde está mi nombre

y solo sé que esta resaca de cielos,
de gestos, de espuma de palabras,
de deseos torpes, calles memorizadas,
escasez de ascensores
en las miradas,
urgencia, números,
historias calcadas,
estrías en la voz
que intenta cantar bajo el agua,
nada de esto, nada de este todo
ni de esta nada
me va a ayudar a descubrirlo,

sólo sé que haré mío
lo que nunca tendré,

sólo sé que nunca, quizás nunca,
tendré nombre

y si existe y alguna vez
llego a estar cerca,
todo este aquí y este ahora
no me va a dar tregua,
no me ayudará
a descubrirlo,

y sé que sólo encontraré
la paz
en el desequilibrio.


martes, 4 de enero de 2011

¨incontinencia poética.



dedicado a alguien que mira al cielo y ve mucho más allá, que siente, necesita y sabe
lo que es la Poesía (azul).


'los poemas nacen y se mueven en un tiempo que poco tienen que ver con el de los relojes'


¿qué te queda al final,

detrás

de este tiempo sucio?

Poesía.


el tiempo

no mide nuestras vidas

nos mide

la Poesía.


escribir en servilletas escribir en las paredes y seguir escribiendo sobre el mundo como quien inspira y espira palabras y seguir escribiendo tragando sílaba tras sílaba y engullendo los versos y seguir escribiendo escribir en tus ojos en tu boca describirte y escribir con la espalda que se apoya sobre la cama sin deshacer y escribir con los dedos con los hombros con la clavícula con el ombligo con la lengua y escribir escribir escribir porque me resta tiempo pero me otorga vida y escribir porque es un vómito incontenible y escribir escribir escribir escribir escribir escribir viendo las letras esparciéndose por la pantalla encendiendo la hoguera frente a la mirada dibujando una línea de sangre ahorcando hasta el último centímetro de aire.

y seguir escribiendo hasta que alguna maldita vez

alguien llegue a comprender que todo esto es mucho más que palabras.

que no son ni siquiera

palabras.