¨y con los pies sobre el incendio, empezó a ViViR.

quizá
no somos
ni seremos nunca
lo que soñamos
pero puede también que
la R e a l id ad
supere la ficc ión.

puedequeNOquiera
usarlosespacios
nientenderdemedidasexactas ,
puedequeNOquiera (o NO p u e d a)
alcanzartotalmenteElSueño ,
quequieraseguir
seguir
seguir
seguir
seguir
seguir
soñándolo
siempre.

puedequellegueunmomento
enelquenoimporte
queNADIEloentienda.

tal vez
solo estamos sentados
al borde
del precipicio/
sentados
al borde
de notros mismos.

'llegó la noche y todas
las luces se apagaron
mientras las ciudades
ardían'.

tal vez sólo quieras
seguir
soñándolo
seguir
siendo un niño
y no depender del agua
y la sequía
(lágrima, silencio, saliva)
y tal vez no pretendas LleGaR
ni VoLVeR
nunca
y no quieras realidad (subir la cremallera a la ilusión, mapas de secretos en el pecho, simulacros de encuentros, fingir ser libre).

tal vez no quieras alcanzarlo, tal vez
sólo quieras seguir
y seguir
y seguir

y con los pies sobre el incendio
empezar a SoÑaR y a ViViR
(que siempre es mejor
que vivir a secas).

cuando le apaguen las luces, que alguien diga:
y con los pies sobre el incendio,
con las ciudades y su sangre ardiendo,
empezó a ViViR.

¨abre, voy a entrar.

habrá que retratarse el corazón

por necesidad y por derecho.

antes de que todo

se deshaga de nuevo

habrá que recomponer las piezas,

respirar sobre la piel

de las palabras furtivas

si la ciudad

se traga nuestro aire,

habrá que arrancar los cuerpos

del espejo

y despegarse del pecho

el temor de nubes,

el cielo violeta contra la ventana,

habrá que encontrar un poco de suerte

en alguna esquina del mundo,

habrá que salir de aquí

hacia no sé dónde

para llegar al centro

porque deseo

más que nada

llegar

saber

que existe el centro

antes de que todo

se deshaga de nuevo,

habrá que seguir buscando

la paz en la guerra,

el vuelo callado e inmortal en la mirada,

el alma-caleidoscopio, la estrella en movimiento,

el viaje infinito

en alguna parte.

¨desfile de alfileres.

'lo que querían, yo no lo tenía

y lo que tenía,

no lo querían'.

primer vuelo

de alfileres,

mira hacia

el centro

porque sabes dónde está.

apunta

hacia el centro.

a lo mejor todo es tan fácil y tan absurdo

que hay que complicarlo

para darle sentido.

soy capaz de construirme la libertad instantánea

sobre la página manchada de libélulas

soy capaz de barrer la mierda

con las palabras.

¿podrías tú

apuntar

hacia el centro

y aullar

"lo he conseguido"

y lamer el recuerdo

de una sola vez?

porque

yo no sé.

'no lo sé y no busco respuesta, sólo un espacio pequeño y tranquilo entre no saber, no querer saber y, al cabo,

averiguar'.

¿podrías tú

abrir el recreo de la esperanza

y dejar que corran

sobre él nuevas voces,

nuevos cielos

que nos miren de rodillas

por el simple hecho de

haberlo intentado?

'¿te importa si te cuento mi sueño?

...y lo mejor de todo, mientras toco,

nadie oye la música

salvo yo.

la música es sólo

para mí.

ése

es

mi sueño'.

¨EL HOGAR en movimiento.

destruir la realidad
para construir la libertad
o su sinónimo:

la Poesía -----> EL HOGAR e n m o vim i e nto,
la ciudad hecha con pedazos de ciudades, de instantes, de almas:
el testimonio de Vida, el hogar latente.

destruir el lazo, el orden establecido
y agarrarse a aquello que está más lejos, incierto, extendido,
necesitar que te amen, que amen todo eso que eres
y, al mismo tiempo, la figura que contiene
todo lo que hay de indisoluble a tu silencio
(la sombra que duerme entre tus muslos, el espejo cóncavo que respira por dentro, tus miedos, tus carreteras de lunares, tus anhelos, tus habitantes).

mientras vaya en camino, mientras continue intentando alcanzarme:
seguiré escribiendo, haciendo listas de cosas pendientes, raptando pedazos de canciones para liberarlos en los apuntes de clase, anunciando viajes repentinos, enamorándome de los aviones, de los sueños, de los imposibles, acostándome tarde, apagando la alarma del móvil con los ojos cerrados, maldiciendo mi impuntualidad por exceso o por defecto, recordando la geometría irregularmente perfecta de cada (des)encuentro, soplando el café caliente y virtiendo luego la espuma de leche fría, acumulando canciones como si fueran tesoros, oliendo la canela que se queda entre las manos, desterrando los relojes al fondo del bolso, adjudicando los pronombres, manchándote de azul como quien se salpica inevitablemente de promesas, buscando diariamente una nueva cuenta atrás, aprovechando los semáforos para poner el punto muerto
y mirar al cielo.

hay cosas que no quiero tener nunca, que no quiero comprender nunca. hay cosas que no quiero aprender. o, mejor dicho, que quiero seguir aprendiendo el resto de mi vida.
hay cosas que no quiero decir nunca, que no quiero escribir nunca. hay cosas que quiero

que sólo tú conozcas,
que sólo tu veas, que sólo tú seas
capaz de l e e r
sobre el corazón.

¨cirugía de realidad.

la Vida contra la ciencia,

el violento enfrentamiento

de deber e inconsciencia,

Vida contra ciencia se rebela

y mientras se deshacen

agujetas en la tarde

que se derramada

al otro lado del cristal,

al otro lado, donde todo gira,

ahí fuera, donde todo sigue su movimiento estático,

aquí dentro, donde yacen los versos fugitivos

en los encajes de unos apuntes de narrativa,

donde el reloj del móvil reclama su consulta

cada cinco minutos,

donde cruje la sombra de la imaginación,

donde invoco, renombro, susurro, espero,

donde observo la cirugía de realidad,

aquí dentro, donde le damos bocados al aire,

donde se pintan las paredes de una clase

a las cinco de la tarde

con el color que tienen los deseos.

aquí dentro, todo sigue su curso, todo sigue siendo todo

y nada en concreto,

todo eso que alguna vez quisimos descomponer, atravesar,

como se descomponen, al azar, las luces azules de la noche,

como nos agarramos a los sueños con los párpados cerrados y

abrimos en el arte ese agujero para seguir respirando, para inyectarnos

la existencia.

seguir respirando

aquí dentro, donde creo que ganamos las alas en el alma

y las perdimos en los labios,

donde cada vez somos más pequeños y nos escribimos en los ojos

las palabras y, entonces, justo entonces, sentimos temblar el ciego, dulce y torpe

peso de la Vida.

y aunque sólo sea una sensación, una asesinato a la gravedad,

un breve saqueo de inmortalidad,

una batalla entre vida y ciencia, un mero instante de inconsciencia,

qué sabrá el sueño de la Vida,

qué sabrá la Vida de Poesía,

qué sabremos nunca de todo lo que es necesario saber,

qué sabremos hacer mejor que sentir, únicamente

sentir

que todo lo demás, todo lo que sostiene

este minúsculo pedazo de sentimiento y antimateria

vale la pena.

¨el arte de la fuga. (o de cómo el alma crece y el espacio se encoge)

S.O.S.

quiero que te cosas a mis ojos

que te ates a mi alma

como nunca antes nadie ni nada

me ha invadido por dentro,

quiero que arrojes

estos pedazos de alba desgastados

contra el techo del mundo

porque lo necesito, a menudo,

porque hace tanto

que vivo intentando

romper con todo,

llenarme de figuras nuevas los bolsillos,

hace tanto que quiero sentir

que alguna vez fue bastante,

que alguna vez fui yo, completamente,

que fui suficiente,

pero la piel siempre estorba y la victoria

falta, aborta siempre

en el último instante,

porque la lluvia ya no nos moja

y tengo las nubes en los cielos de mi pecho,

y no soy capaz de ser,

de creer

en nada

ni en nadie

y creo que nunca nadie

va a llegar a conocerme,

nunca nadie va a saber

cuánto miedo siento, ni por qué,

cuánto deseo

llegar a sentir

que he conseguido algo

y que no hablo

con la boca vacía de palabras,

con el verso ciego de poesía,

con los pentagramas temblando en los labios de una canción,

con los universos de mi habitación secos de estrellas.

cómo y cuándo acabará este nunca

que me taladra por dentro,

cómo y cuándo

voy a dejar de callar.

sirenas en la calle, manchas blancas, precipicios rojos en el borde de los ojos, tijeras con las que debería recortar el tiempo, mirar hacia arriba, dejar de escuchar esa voz que me grita que no tengo lo necesario, que no soy lo adecuado para rellenar ese espacio que deseo hacer mío.

nadie ni nada que entienda por qué, por qué hacer la maleta, por qué necesitarlo, llenarme de aire y marcharme, emprender la fuga permanente

hacia una ciudad que deje de devorar mis pasos.

¨tan sólo sé que hay más luz de lo habitual.

no te muevas aún, quiero terminar de perderme

si eso es lo que queda.

no te muevas, quiero demostrar

que se calla con la boca para hablar con la mirada,

que entre los labios y el alma

queda suspendida la mejor palabra.

no te muevas aún, veré atardecer

tras el cristal de un autobús,

escalaré a través

de todas esas cosas que, entre bocados de estrellas,

susurran otros comienzos.

no te muevas aún, déjame hacerte una foto

a través de mis ojos, párate justo aquí,

déjame decir que sobre todo eres Tú

(24 horas, 24 canicas que ruedan y mecen la luz).

no te muevas aún, me encanta

tu olor, sentir que estás en medio, que todo está revuelto

y agito torpemente los días, que todo está moviéndose

y yo intuyo tus pasos, esa tormenta que la vida

parece haber dejado caer sobre tus labios.

no te muevas aún, me encanta tu olor a primavera

rodando en las costuras del otoño, la repentina luz

que desordena mis sábanas al amanecer

y conjuga tu nombre y tu imagen.

no te muevas aún, déjame mezclar el frío con tu olor,

ver amanecer la vida en tu voz,

(me encanta tu olor, me encanta tu olor...)

no te muevas aún, déjame decir adiós

como quien escribe sobre el aire

con el cielo, las manos y el alma en los bolsillos:

'BIENVENIDO'.

¨distancia incontrolada.

a veces encuentro algo

que se va.

que no quiere

permanecer.

y me repito que habrá que seguir, que habrá que habitar

en todo lo no habitado, todo lo que,

por no haber sido conocido hasta entonces,

lleva nuestro nombre.

a veces encuentro algo. no dejo de perderlo

y encontrarlo y

no hay tregua.

(diles que no me miren con los ojos abiertos

porque no verán nada)

me repito que todo lo que no tenemos es nuestro, escúchame, quiero creerlo,

o simplemente será que es más fácil amar

lo que no se puede perder.

no hay tregua.

tengo el feto de un sueño que va creciendo

y tengo que extirparme toda esta vida, sacarla, darla a luz, tengo que correr.

tengo algo que se asfixia, tengo un mundo dentro, tengo habitantes, tengo idiomas diversos, tengo puñadosy puñados de poesía apilados en los dedos y estoy convencida de que vuela, convencida de que nunca cierra los ojos, nunca calla, nunca muere, nunca deja de hablar,

la tengo ahí como una forma de construir y despedazar universos, de ir más adentro, más lejos, como un refugio, un segundo corazón que en vez de latir grita y prende el silencio y le da cuerpo

al parpadeo de instantes.

tengo que dejar de barrer la distancia, estar más cerca, hacer un poco mío

a l g o de ese t o d o

que no poseo.

tengo que dejar de perder(te)(me),

tengo que alcanzar(te)(me).

escúchame . . . mójate los labios en el sueño, sólo un instante.

escúchame . . . no me pidas que me calle.

yo quiero ser diciembre.

yo quiero ser d i c i e m b r e ...

Que lo repita García Montero:

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío

y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,

hasta la maquinaria del corazón sin saldo.

Yo quiero ser diciembre.

Dormir

en la noche sin vida,

en la vida sin sueños,

en los tranquilizados sueños que desembocan

al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías

nocturnas de ciudades.

Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,

bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,

yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,

como los minerales del invierno,

yo quiero ser diciembre.

vístete y larguémonos de aquí... pero deja de soñar con los Paraísos perdidos.

necesidad de arrancarlo

todo

de su sitio.

de cogerlo

con mis manos y mi pecho

y dejarlo caer.

estas ganas de ser,

este nervio, este temblor,

esta voz confusa

en las costillas,

esta insurrección de miradas perdidas,

la obligación de deshauciar la vida,

de vaciarse

de escalar

y dejarse caer

y que caiga todo

y que escape

hacia lo más hondo

hacia lo más lejano,

hacia lo más cerca de

ese algo que está

en algún otro lado

distante, impaciente, desordenado.

necesidad de romper

y recomponer,

de borrar, de volar con los pies,

de escapar hacia

cualquier tipo de encuentro.

(manchas de un par de noches azules. GRACIAS a los que han pasado por ellas y a los que, aun sin estar ahí, las han compartido conmigo. esto sí que LO NECESITABA...)

caladas.

sigue dándole caladas al cielo, nada más importa ahí fuera.

sorbe los vuelos,

los remolinos de aire sobre la estación de tu pecho,

y aunque te pesen los párpados,

caras de Bélmez en las paredes de 1 lágrima,

la sensación de haber perdido, las telarañas, las sucias palabras,

sigue sosteniendo el cigarro

porque nada más importa,

ve reteniendo el humo de las nubes entre los dedos,

el olor a la nicotina del cielo en la ropa,

inclina la cabeza,

hazle la reverencia

al último de rayo de luz,

ya conoces la ceremonia (de sobra), el escalofrío junto a una farola,

sigue, porque no importa,

alguna verdad comenzó a mentirte, algo te dice

que todo esto no puede ser real, que algo tiene que haber, algo más,

sigue, mientras nada más importe,

tira la colilla azul y písala con rabia

cuando todo acabe,

de fondo oirás la banda sonora, los motores que se encienden,

el majestuoso desencuentro,

el extirpamiento

todo eso que

emerge - de nuevo

todo eso que - de nuevo

parece no importar.

balbuceo de silencio

patadas de tiempo

pisadas en un pentagrama vacío

ligeras cicatrices

aliento mudo en los vértices

de la luna

garganta roja,

vaho,

todo eso que soy y que ves,

que únicamente se perfila

como un pedazo de papel arrancado,

como una palabra de aire que la vida ha quemado

en alguna retina

y anda de puntillas

sobre algún cielo inventado.

todo eso que - de nuevo

se ausenta,

se pierde,

se calla,

se necesita.

[ella, pronombre y reflejo,

mastica

el cordón umbilical

de su vida.

ella reposa su sombra,

aspira su cielo

y (dice que)

nada más

importa.]

¨agujas (en el reloj y en la piel).

-¿ya...?

desordenando y recomponiendo las piezas, muslo sobre muslo,

doblando las piernas, enumerando los pliegues en la piel,

haciendo tiempo

sabiendo que falta una parte,

una porción de algo

que no tengo.

-¿ya?

-...

-¿cuánto falta?

-...

-¿ya?

quizás deba encontrar el momento adecuado,

donde dejemos de estorbar,

donde yo y las palabras

no estemos de más,

donde nada sobre

o nada falte.

quizás deba encontrar el punto ciego del reloj,

ese donde aún no es pronto

ni tampoco

demasiado tarde.

¨mapa personal.

a veces creo que mi vida

es un mapa de despedidas.

dime que no estoy tan lejos

porque sólo desearía

escuchar

eso.

creo que me preguntaste

con tus manos, con tus ojos, con tus labios

tropezándose frente a mi nombre,

sin palabras, sin mundo alrededor, sin voz;

quién eres, de qué estás hecha,

qué demonios ocultas

ahí dentro.

y qué podía decir yo.

te diré que no soy (a veces)

demasiado distinta al resto,

que estoy compuesta

de pedazos de alma y cuerpo.

te diré que me pierdo (con frecuencia),

te diré que sólo entiendo

de fugacidad, de coser estrellas,

de toser aviones y carreteras,

te diré que soy

una criatura sin nombre

hecha de tiempo y espacio,

hecha de idiomas mudos,

de lejanías,

de cielos tintados de azul,

de saqueos de realidad,

de (3, 2, 1...)

cuentas

a

t

r

á

s

.

te diré que no soy nadie

y me gustaría

ser

algo más.

¨devórame el a l m a .

nos hemos quedado sentados en la orilla,

buscándole goteras al mar,

destruyendo

todas las casualidades, golpeando todas las teclas (no suenan).

acostumbrándonos al silencio, acomodándonos en él,

mierda, qué es

toda esta orilla, tanta orilla,

tantos km de orilla, tanta arena,

tanta profunda orilla, tanta orilla lamiéndonos los pies,

tantos espejos sísmicos barriendo el horizonte,

yo quiero el horizonte, quiero bañarme en el horizonte,

quiero orillas de horizonte.

ni siquiera bastaría ser lluvia, ni siquiera la lluvia sabe flotar.

tengo los cordones desatados en el corazón y no hago más que tropezarme, no hago más que poner en marcha esta fotocopiadora de instantes.

en alguna parte debe estar la luz, debe estar escondida esa oportunidad. (¿la merezco? ¿puedo pedirla? ¿puedo exigirla YA?)

no me acaricies las palabras rotas, ¿no ves que no basta?

no quiero esta anticipada sombra, ¿no ves que no basta?

no quiero tu aliento ni tu sonrisa, ¿no ves que no basta?

busco un pequeño milagro. es lo ÚNICO que bastaría.

tengo tantos paréntesis sin cerrar,

interrogantes que se abren y me tocan...

no sé si tendrás, quizás,

algunas respuestas en tu boca.

tengo 1huida tatuada en las costillas,

1verso ronco, 1promesa ciega

en mitad de la garganta,

1ráfaga de estrellas arrugadas

cayendo sobre la espalda.

por favor, te lo pido,

devórame el alma.

ready to start.

If I could have it back/ you know I would love to waste it again/ waste it again and again and again/ I forgot to ask.
sometimes I can't believe it... I'm moving past the feeling again.

PULSA START PARA CONTINUAR.

bienvenido,te habla una humilde constructora de universos {diminutos}
bienvenido, pequeño gigante, es el momento, no more summer,
las instrucciones son las siguientes:
no hay límites, no hay ninguna voz ajena capaz de acallar tu voz , aguarda el ahora, con las manos extendidas (hechas de filamentos de luna), déjate arrastrar, a veces hay que dejarse caer
hacia arriba.
aguarda, pequeño gigante, llegará la lluvia, escupe los restos de espuma, deja que te abra los ojos
por dentro.

{¿y si nos dibujamos el cielo bajo los pies? ¿y si ahora piensas que quizás nos vimos, alguna vez, pero nunca llegamos a estar en el mismo lugar?
si estábamos sin ser del todo, si estabas tú, mirando desde no sé dónde
y estaba yo, sin saber aún hacia dónde miraba.
si alguna vez estuvimos rasgándonos los ojos, escalándonos, desde lejos, creyendo de manera profundamente lúcida o estúpida que hay que seguir subiendo, que hay que hacerlo,
por si hay algo más allá
de lo que vemos}

en fin, pequeño gigante, no more summer, deja las luces encendidas por si vuelves tarde, deshagamos en el ahora este equipaje.
{¿y si nos dibujamos el cielo bajo los pies?}

bienvenido a alguna parte, pequeño gigante.

¨gris.

gris.

no hay agua.

aire.

los aviones están vacíos.

pesa tanto

el aire,

no sabes cuánto.

gris.

no queda agua.

no queda cielo.

tienes cangrejos en los pies, en los deseos,

en la mirada.

mancha en el cordón umbilical

que te conecta con el alma.

los aviones

están vacíos.

aire.

pesa tanto,

no sabes cuánto.

no puedes imaginarlo.

pesa tanto...

no es suficiente,

el mañana es urgente

y por eso no puedes

cerrar los ojos.

el vuelo se eriza

sobre el pecho.

podrías repetirlo

mil veces,

sistemáticamente,

porque así

es como se repite en ti.

hasta que un día la impaciencia agarre el cuchillo, lo acerque a su cuerpo y lo raje, de una tajada,

hasta que extraiga

su corazón, lo ponga sobre la mesa y

entonces, totalmente descarnada,

diga por fin:

ya basta.

gris.

quiero que llueva,

que este maldito techo de nubes

deje de retener el agua,

que llueva sobre esta ciudad,

sobre esta piel indefinida, tuya y mía,

sobre estas quemaduras

y estas luces,

que llueva.

quiero que te mueras

de vida;

muérete, muérete de vida, muérete ya, muérete ahora, ya basta, muérete,

muérete de vida, muérete

de vida

conmigo...

creo que ya no escribo

sino que

G R I T O.

G... R... I... T... O.

ya basta,

¿no?

muérete

de

vida

conmigo...

¨bien viaje, Alicia...

no quiero:

esta mirada ciega,

palabra anudada a las costillas,

extracción de vida

latiendo sobre el mantel,

cada día.

no quiero el tiempo

moviendo sus piernas debajo de la mesa

y todos esos deseos

verticales a las estrellas

y a los rugidos del corazón.

no quiero escupirle al alma.

lo que quiero es inundarla.

quiero que aparezcas, que la llenes

y que nades también en ella.

quiero seguir

como si tuviera el derecho a hacerlo

e incluso la obligación,

como si fuera la heredera

al trono de algún (im)posible,

de algún (im)probable

y quiero seguir porque

no quiero marcharme

nunca, no ahora, no todavía,

al menos

hasta sentir que,

por fin,

he llegado.

hasta que, completamente

y sin más preámbulos,

pueda decir:

he llegado.

como si fuera la heredera de algún principio

que aún no se ha dictado,

heredera

de todas las luces

que están aún por encenderse.

¨seguir y perseguir.

no quiero pronunciar una sola palabra

porque

sería como deformarle el alma

a alguna estrella

y lo tengo todo dentro, sabes,

este caos

girando como una lavadora

en el estómago,

pero

sin embargo necesito huir

entre vuelos de abecedario

y extraerme esta manda de luces

que tanto pesa,

que tanto empuja

que me dibuja

en la piel

el mapa

y

no puedo explicarlo

a nadie

no puedo culparte

de que tú tampoco lo entiendas

de que no estés

y sólo puedo estirar

estos infinitos brazos

hechos de deseos ciegos

y carreteras ascendentes

y sólo puedo

moverme,

no dejar de ir

a alguna parte,

no dejar que pare

porque, sea lo que sea,

no sé cómo,

no puedo permitirme

perderlo.

...lo digo totalmente desnuda,

escribiendo en la cintura

del papel en blanco.

no puedo permitirme

perderlo.

¨electric shocks.

me duele

hay llagas en el cielo

y

la herida

se va agrandando

y

se escapa

el alma a pedazos

y nadie

nadie

puede verlo

y

me duele y no sé

cómo volver

he perdido

las llaves

de casa

y estoy en mi cama

con los ojos abiertos

pero me acuesto sobre

ninguna parte

y sé que

he perdido

esa sustancia

que sustenta las entrañas

y podría ser

y puede que eso sea

lo que más duele

y podría

seguir girando

en un abrazo

el resto de mi vida

girando

en espiral

pero me duelen

las líneas del círculo

y quizás

sólo quiera arder

y ver cómo se prende y se apaga

la llama

una y otra vez

y sentir el calor

y sentir algo

porque me duele

¿me oyes?

¿me sientes?

no importa

eso parece

qué más da

que duela

y se consuman

los trazos esqueléticos

del corazón

los ojos

sórbelos y digiere

mis recuerdos

porque no sé

qué hacer con ellos

qué hacer con tu nombre

qué hacer con los deseos

caducados en la nevera

y

qué hacer

qué hacer

no sé,

y vale, parece

que

no

que

nunca

hay nada más

¿tu mano

dónde

está?

me duele

este pedazo de aire

maloliente y envenedado

que me deja en la garganta

un sabor oxidado y

me duele

y

¿me oyes?

¿me sientes?

¿me oyes?

¿me sientes?

¿me oyes?

¿me sientes?

tengo un intermitente dentro

que me golpea

a modo de latidos

y que bombea

las horas y que

bueno...

que

me duele,

nada más.

¿y

tu mano

dónde está?

aborto de

esperanza

y gestación

de lagartijas

en el pulmón

y secreción

de la lágrima

gigantesca

y

lubricación interior

y

expulsión

de la lágrima-cíclope

que se tapa

bajo el cartón de la mirada

y

cada vez que amanecen los ojos

sorben

su rastro y

la callan

y la encierran bajo

los párpados, la córnea,

el maldito hogar

de la lágrima-cíclope

y descargas eléctricas

de agua

y de

vacío

y

de nada

y

nada

nada

nada

al final

siempre queda

nada

y bueno, que...

me duele

y nada

más.

por cierto...

tu mano,

¿dónde está?

a place where I feel at home.

no sé dónde está el principio

pero necesito encontrarlo.

creo que estoy respirando

en una bolsa de plástico

creo que

he caído desde alguna parte

creo que

alguien ha apretado el botón de pause

creo que

hay cosas que te cambian para siempre, 'cosas', sí,

creo que

me han tapado los oídos

que ya no soy capaz de escuchar nada con sentido

que necesito el grito definitivo para poder continuar

o para empezar

creo que

tengo la pólvora en los ojos

creo que todavía no soy yo hasta que tú tampoco estés

todavía no estoy yo

todavía no todavía no, lo sé,

y tengo el corazón grapado

con palabras esperanzas equilibrios distancias

y todavía no está, tú, yo, eso, no está

y cada vez duele más el todavía,

cada vez es más grande y

más pesado y cada vez te hace sentir

más pequeña te da latigazos

como los cortes entre letra y letra, ¿v

e

s?

y creo que

necesito el grito definitivo para volver a retomar el camino, nadie sabe

cuánto lo necesito,

creo que necesito un silencio de los de verdad

extendido en el calendario,

creo que te necesito a ti,

a lo que quiera que arrastres sobre mi vida cuando estés en ella

y creo que

me necesito aquí,YA,

creo que nunca ha sido tan urgente, nunca ha sido tan verdad,

creo que

necesito ese lugar

creo que

lo necesito

y lo necesito

YA.

creo que esto que me escuece en la boca es un pedazo de vida quemada sobre las mejillas creo que no quiero tragar ni una pizca más de realidad hasta que eso que nunca empieza deje de acabar creo que quiero una oportunidad creo que es hora de dejar de masticar las alas creo que quiero devorar alguna estrella creo que quiero existir un poquito sobre tu espalda y morir un poquito en ella creo que quiero dejar de avanzar de este modo con las manos agarrándose a una sombra con las manos rastreando el cuerpo hueco de las palabras creo que no puedo escuchar nada que estoy agachada sobre el vientre de alguna mirada rajada creo que estoy al borde de algo creo que he dejado de escuchar creo que sólo quiero seguir escuchándote creo que estoy temblando en el centro de este huracán de hielo creo que hay algo que vaga entre la gente y que vaga perdido y creo que la luz siempre acaba escondiéndose en otro pasillo y creo que

creo que

(¿dónde demonios está el principio?)

lo necesito...

there is a house built out of stone

wooden floors, walls and window sills

tables and chairs worn by all of the dust

this is a place where I don't feel alone

this is a place where I feel at home...

and I built a home for You

for me

until it disappeared.

(from me

from you)

and now, it's time to leave and turn to dust.