inventándote, muñequita artificial.

esto no es tuyo.

'no lo es', piensas mientras te estiras sobre la arista de las palabras gastadas.

mientras haces recuento. mientras construyes ruinas.

mientras aprendes que ciertas cosas, por más que se alejan, no se ven más pequeñas. al contrario, se alejan y se hacen grandes. y sabes por qué? porque se necesitan.

porque son urgentes.

porque no pueden empequeñecerse, no pueden hacerse viejas ni jubilarse de tu corazón, no pueden quedarse ciegas y apagar su vida de repente.

es justo al revés; todas esas cosas no pueden sino hacerse más niñas. porque amar siempre es aprender a vivir en sentido contrario; hacia atrás. es ir chocándose contra las razones, las convenciones. es aprender a olvidar lo conocido: la lógica, la corrección, la sensatez. es ir descubriendo el mundo de nuevo,sorprendiéndose ante cada respiración de la vida, sintiendo que se rebela el sentido exacto de todo. porque quizás, ese todo, es lo que le da sentido al resto y desde el momento en el que se convierte en un todo, no puede asesinarse jamás. con nada. esta ahí, es tuyo. vive. es contigo.

y cuanto más lejos, más presente, más diario, más segundos ocupa, más sorbos, más latidos, más charquitos de rabia, más sudor, más espirales.porque todo lo que no llegamos a comprender ya lo conoce el alma, que es sabia, que es motor, y se encarga de edificar por dentro lo que no encuentra a su alrededor.

y así va creciendo el edificio en ti, un auténtico rascacielos sin firmamento al que asomarse.desde fuera lo contemplan y lo ven crecer estas horas, este equilibrio cansado que hace círculos en la yema de los dedos, estos buhos de cartón vigilando su entrada.

estos soldados hechos de nubes.

y eso que se queda fuera, que no lo habita, no es tuyo.

no puede serlo.

'nada, nada de esto lo es', pronuncias bajito en diez mil idiomas, todos ellos recién creados, mientras chupas las tapas de los yogures, mientras te atas los cordones por novena vez, mientras le tomas la temperatura al miedo, mientras intentas encontrar la posición que te sitúe cara a cara con el infinito y te permita mirarte en él.

mientras observas de reojo la luz,

muñequita artificial,

mientras te retocas las costuras antes de empezar el espectáculo.

labios, nariz, tobillos, mandíbula, retrovisor en los pulmones, sangre postiza...

inventándote

después de haber sido borrada.

muérdelo.

estás cerca.
tan cerca que no puedes ver NADA.

y eso,

lo único que tienes delante de tus ojos,

se emborrona, se difumina,

se pierde.

duele,

la nada duele.

estás olvidando cómo respirar...

estás lejos.

tan lejos que no puedes tocar NADA.

y eso,

lo único que te eriza el alma,

lo llevas cosido a ti como si fuera una segunda piel,

como la cicatriz de una caricia,

y es como relamer el eco violeta de unos labios

y empujar con violencia las palabras contra las paredes,

golpearlas, morderlas y tragarlas rápido

sin saborear siquiera...

ensalivar lo amado, almacenar lo anónimo,

moverse, tanteando la oscuridad,

con magnetismo acelerado

vas hacia el centro de atracción

y evocas las voces de aquello que no tiene un lugar definido, esperado.

lejos.

y eso,

lo único que se agita, que te eriza el alma,

se hilvana

como si fuera una estrella muerta

que sigue brillando en tu cielo.

muérdelo.

al menos... que se quede dentro.

muérdelo.

muérdelo...

explOsión.

te he estado gritando durante tanto tiempo...mucho, mucho, muchísimo tiempo...

pero nunca demasiado. nunca el suficiente.

dicen que las voces de los sueños a veces pueden llegar más lejos que la propia voz, más adentro, de una forma más plena...

y te gritaba, revolcándome en el agua donde baila el infinito, te gritaba envolviéndome en el albornoz del silencio, porque mis gritos, ya ves, estaban hechos de sueños,

'por favor, no te vayas',

te he estado gritando durante tanto tiempo y aun así creo que no ha sido suficiente, porque mira, creo que no me has escuchado, creo que te he perdido,

aunque quizá esta no sea la primera, ni la segunda, ni la tercera vez que lo hago,

quizá simplemente te perdí.'

por favor, no te vayas',y necesitaba el humo del sueño, la textura diluida de nuestros ojos compitiendo por alcanzar el fin, ese fin siempre, inequívoco, distinto,

tu fin y el mío, y el fin que explotaba detrás, porque todo esto no era más que un sueño, todo esto no era más que la Vida, era una explosión,

la pulsión rasgada y el pulso sobre el vacío,

'por favor, no te vayas',

y te grito, y sueño, tengo que seguir soñando, sueño con soñar, y continuar gritándote, y extraerte, y la pesadilla y el peso del escalofrío, y la mirada que se rompe al romper el alba nuestros cuerpos, nuestros latidos y mi voz,

a pesar de la dilatación del alma, sigo aquí, grito, 'por favor, no te vayas',

a pesar de adoptar la misma posición, la anunciada, yo dentro, tú fuera (o al revés), con el deseo del revés, con el cuerpo del revés (la piel por dentro y el corazón por fuera, recubriendo la materia, transitando las calles, acaparando la luz),

'por favor, no te vayas',te he estado gritando durante mucho tiempo,

y grito, que cada suspiro me arranque un pedazo de voz para seguir gritando, que me destornillen las palabras una a una, que no quiero que se quede nada dentro,

que no quiero que se seque esta intersección de adverbios, que quiero expulsarlo todo, quiero vomitar el caos,

¡que esta es la explosión, es MI explosión, tengo derecho a ella!

explotar, explotar, ¡explotar!,

quiero ejercer mi derecho a dotar de autonomía al corazón, a grabar sus facciones en tu espalda,

y 'por favor, no te vayas', ¡no te vayas!, anuncio el vómito del alma, sigo gritando, gritando, grito y le arranco la piel a los sueños,

porque he gritado tanto y durante tanto tiempo...

y detrás de cada grito, detrás de cada montículo de aullidos que tenía que escalar al despertar, en algún momento,

alguien le dio al interruptor y hubo un apagón, un chispazo por dentro,

una sola bocanada de azar y de destino unidos que, al cerrarse, acallaron toda voz.

y el desierto quedó envuelto en unas manos púrpuras.

'no te vayas, por favor, no te vayas, quédate conmigo...'

sin exclusiones, sin previsiones, sin condiciones, sin fracturas, sin promesas, sin nada, sin nada más allá de la nada que sostenga el todo, sin duda, sin nadie más, sin memoria, sin futuro, sin fingir que no sigo esperando, volviendo la mirada y el corazón de vez en cuando por si algo es capaz de acoger algún latido,

¡no te vayas, quédate, por favor, no te vayas todavía, quédate conmigo, por favor, quédate, quédate!

crack...

y se fundió el mundo.

el embrión y el fósil.

allí, agachado en aquel rincón. la nevera abierta. congelado de calor, asustado del miedo.
con la cabeza entre las piernas, con la violencia entre los labios, con la vida entre las manos (apretándose fuerte) con la vida llena de charcos, charcos de sangre,con la sangre llena de vida, con la última mirada adorada y sostenida de forma victoriosa en una estantería vacía.

tú en el otro extremo, tensando la ingenuidad donde los árboles duermen recitan lloran respiran, bañándonos en la laguna, desnudos de relojes, remando hacia atrás, saltando hacia dentro. salvajes, animales de metal oxidado, ensalivándonos de destino, secándonos el polvo el sudor la mentira con la piel.
más oscuro, más adentro, más callado, más pleno, más cierto.

antes de abandonarte dentro del saco del vacío, antes de fumarte el abismo y arrojar la colilla al suelo, antes de romperte los bolsillos y guardarte dentro el espejismo, antes de quitarte esa palabra-candado, antes de doblarte, en mil mitades, y rodar por vez primera en tu sombra ,antes de exhalar el aire, como si fuera una despedida del mundo, de ti.

antes esperabas, anunciabas la espera, la recibías, te la grapabas en las manos, te la limabas en los ojos y con esa afilada mirada que todo lo alcanzaba, se originó un día, un segundo, una eternidad, la muerte:

te hiciste un agujero en el Alma.

y cayó una única lágrima; caliente, perfecta, redonda, transitando en las arterias de la memoria, empañando la historia hecha de historia, inundando, callando, borrando, deshaciendo.

caímos y volvimos y fuimos como el pasado y el futuro no se conjuraron ni conjurarán jamás, fuimos un instante irrepetible y fuimos, sobre todo, porque éramos, somos, seremos, seríamos, serán,

sin tiempo,

los dos:

el embrión y el fósil.

porque entonces no sé quién sostenía a quién. quién enseñaba a quién. quién necesitaba, quién estorbaba, quién alimentaba a quién, quién se dejaba comer del corazón y del estómago para ofrecer su esencia, quién agotaba sus reservas.

quién era más viejo, más hermoso, más descarnado, quién daba más asco, quién más inexperto, quién amaba a quién ni a qué. o quién podía seguir amando, a lo que fuera, por lo que fuera, pero quién podía.

porque justo entonces,
sentados en el borde del trapecio,

cadáveres de la nada, suspiros de la luz,

llenos de verdad y de silencio,

no sé quién de los dos

era más niño.

---> BSO

algo.

algo que nunca está ahí.

algo que se asoma, que emerge de repente.

algo por lo que lo darías TODO

(sí, por eso sí).

algo que no tiene sentido (aún)

y le da sentido a cada cosa,

algo impronunciable,

probablemente invisible,

incierto,

imposib... perdón, improbable.

algo borroso,

algo que no tienes

y sin embargo sientes como tuyo.

algo que no quieres que te pertenezca jamás,

porque únicamente deseas

que sea libre, que vague por el mundo,

que te espere, que te sienta,

que esté cerca (del corazón,

que el espacio no cuenta)

que haga ruido.

siempre quieres algo detenido,

algo que va enganchado a ti sin querer.

algo que eres y que soy yo también,

que quiero ser aún más,

que quiero que explote, que quiero que nazca,

por si me faltas y ese algo amenaza

con marcharse

no dejarlo huir, no del todo.

siempre quieres algo sumergido en un rincón,

algo que te estrangula los pasos

y te desata el corazón.

.

el recuerdo de un recuerdo.

Porque se desprende el sol,

porque cada una de estas luces me traen en sus entrañas

un destello de ti.
Porque me explotan en la cara cicatrices de una caricia,

porque ya contaminanlos residuos de la imaginación,

porque ya percibo el reseco brillo de las horas

y camino descalza sobre la escarcha que deja el corazón.
Porque no soporto ese olor putrefacto

de algo que se quema...

una palabra,

una vida

o su huella...

.

'YA NO SÉ SI ES UN RECUERDO O EL RECUERDO DE UN RECUERDO LO QUE ME VA QUEDANDO...'

.

Dos en uno.

Hay algo ilegible en las páginas de lo cotidiano.
Un profuso estallido,
un confuso quejido,
un cangrejo aterciopelado
que brinca entre mis vértebras.

Serán las lentes descuidadas
colocadas en los ojos,
será el sueño caducado,
la recompensa perdida,
la sacudida en el asfalto
por el que se transitamos.

Será... no sé el qué
pero hay algo.

Me araña tu cuello
estirándose entre mis soles,
tu nuca vacía aspirando el aire.
Me late tu vida.
Y será eso...
que han desmigado en mis costillas
pedacitos de otro cuerpo,
que se cuelan imprecisas sus formas,
que hay miradas que se estiran,
que tropiezan contra las horas
y duran toda una vida.

Y será eso...
que aumenta el peso,
que te sumas, sin consentimiento.
Será eso…
que me late tu vida,
que somos dos aquí dentro:
tu alma
y la mía.

.

caer.

'Así pasamos muchas noches

caminando sin rumbo

por la arista sin fin de las palabras.'

.

LA PASIÓN.

El tipo puede cambiar de vida, de religión, de trabajo, de lo que sea, incluso de Dios... Pero de lo que no puede cambiar jamás, ni él, ni vos, ni yo... es de PASIÓN

Los ojos... HABLAN.


El secreto de sus ojos.

Algunas pasiones se amordazan.
Pero las voces interiores no son maleables, no pueden mantenerse anudadas a la razón ni a la espera.

Todo se desata, o cambia o explota, y la afonía de los tiempos verbales acaba desplomándose al vislumbrar el futuro, imperfecto pero posible, y esa otra orilla, y el baile ajeno.

Porque lo que se enmudece acaba recuperando la voz por dentro; comienza a patalear recuerdos, a incrustarse entre las pausas y los renglones, a exigirnos una escalera que lo conduzca hacia el tráfico de realidades. Porque comienzan los rugidos y los aleteos, porque entonces comienza a despuntar el verdadero principio, el surgir de la verdad, y entonces yo, y este todo, y los vocablos, y los números impares, y lo compartido, lo desigual y lo adorado,

y los aullidos
de los ángeles de luz.

.

imágenessintinta. septiembresinazúcar.

y de pronto te colaste entre mis sábanas,

aterrizaste en mí.

como muchas otras madrugadas,

como en muchas otras vidas.

y de pronto el ladrido incauto de los sueños,

el movimiento de las fieras asaltándome,

raspando en lo más profundo;

de repente una aleación en la memoria,

un beso arrugado en la mejilla,

un roce helado,

un ajuste de cuentas con la materia,

unas pupilas que se abren,

que se estiran segundos,

recuerdossusurrosfuturos

que se dan la vuelta

y degustan la sangre de tu sombra,

de tu cuerpo escurridizo.

unas pupilas que se prolongan

hacia donde ya no puedes ver

y que, a pesar de todo,

siguen mirándote ahí,

ahí donde ya no eres,

ahí donde ni siquiera imaginas,

ahí,

a esa promesa hundida

que tienes entre los párpados.

.

La bitácora de la Libélula *2*

A veces… qué diablos digo, ahora no tengo por qué negar lo evidente… siempre, siempre, siempre, siempre te veo, siempre te siento, siempre te oigo, siempre me abrazas cuando busco aliento, siempre ruedo en tus palabras cuando necesito voz, siempre me desnuda tu nombre cuando recuerdo; vas deshaciendo mis costuras, vas lamiendo mis heridas, vas deslizando cada átomo de ti por la galaxia que me envuelve y juntos tejemos el firmamento, y siempre acabo encontrándote cuando busco un pedazo de sueño. Siempre, siempre, siempre…

Quiero que seas feliz, por favor, mi libélula azul… prométeme a mí y al resto de tu vida que lo harás, porque quiero que seas tan feliz, tanto, tanto… quiero que seas todo lo feliz que yo no puedo serlo sin ti. Quiero que seas feliz con alguien, todo lo que yo no puedo ser contigo… lo digo ahora y lo diré siempre, convencida de que en estas líneas no socavará el vacío; lo repetiré porque lo siento y lo seguiré sintiendo, ahora que he dejado de ser discípula y me mudo de piel pero no de corazón, ahora que he descubierto a los sentimientos desnudos como quien descubre al ladrón en pleno atraco de sueños, ahora que soy capaz de distinguir una a una las partículas que componen una leyenda inacabada, ahora que la calma y el caos oscilan en las vértebras de las horas rotas, ahora puedo decirlo, ahora puedo entenderlo…

.

La bitácora de la Libélula *1*

A veces echo de menos la lluvia. Esa que nunca caerá aquí, esa que cae por fuera pero llega al interior, que viene de muy alto y va hacia muy adentro.

A veces echo de menos tu sonrisa, el calor de tu mirada, el refugio de tus manos, la simplicidad de una puerta que se abre a la madrugada donde nos dejaremos devorar por las luces de ciudad, la elasticidad de la piel que se adapta al torso de la noche, la pequeñez de nuestros cuerpos, la inmensidad de mis latidos al acompasarse a tu respiración, el mapa de las aceras, el vaho en las cristaleras del silencio y sus testigos, la seducción de la magia, la imperfección más hermosa, el pulso acelerado, los pasos torpes, el cielo derramado entre tú y yo, la ilusión serena que se resbala en mí cuando estás cerca y no tengo que seguir esperando, y sólo tengo que sentir, y sólo quiero sentirte y sentirme más yo que nunca al sentirnos a los dos y a la nada parte de un mismo algo… a veces echo de menos poder escucharte y saber que estoy escuchando de nuevo el verdadero sonido del mundo, que estoy alejando al ruido de mí y únicamente siento a la voz de la vida acercándose a mi alma.

.

el origen.

No me duele, o al menos esta vez no tanto, no me duele porque no tengo la sensación de haberte perdido, porque creo que una vez comprendí que no te perdería nunca, porque eras una gran parte de mí, uno de esos pedazos de lo que quiera que seamos que no envejece y no cambia, que se ríe ante el tiempo, que se burla de lo caduco y lo frágil, que no se deja estrujar por los golpes de la vida y no puede secarse jamás. No, no eras un hueso que pudiera romperse, no eras piel, no eras recuerdo... eras parte de mí, indivisible, indisoluble en los mares donde a veces dejamos partir y navegar a lo que amamos, perdiéndose en la marea, confundiéndose en la lejanía del horizonte. No, no dejaría de amarte nunca porque tampoco eras algo a lo que amar, eras el origen desde donde se aman todas las cosas... y mientras amara y por lo tanto siguiese existiendo, bajo cualquier forma, tú seguirías existiendo aquí también, latiendo conmigo, arrastrándote por las venas al mezclarte con mi sangre y con mi alma... zambulléndote con eso que nunca muere y nunca nace, con eso que no tiene un final porque no necesita oxígeno para respirar, no necesita nada, no depende de nada. Simplemente existe.

Cómo explicar entonces que aunque el final se bosqueje en los contornos de mi vida no puedo dejar de sentir un nuevo comienzo, cómo explicar que es inevitable moverse y al mismo tiempo permanecer inmóvil… es inevitable cuando estoy en el origen, cuando estoy en ti, en la coordenada exacta desde donde todo existe y todo perece, donde el inicio y el fin convergen, se difuminan, se beben el uno al otro y dejan un vaso (vacío de tiempo pero) lleno de eternidad.

Así, en el origen que te rodea y que planea sobre ti, en el origen que eres y que llevo conmigo, que me acerca y me aleja y nos contiene, que me revela el sentido y releva los suspiros, que arrastro hacia el amor y el deseo y me empuja a la vida. Que simplemente existe.

.


---------> BSO...

el peso de una vida.

Cosas que pasan.
Cosas que pesan.

Eso que se asomaba
tras el rumor del aire
y hacía enloquecer los cronómetros.
Eso que se deslizaba
en las vías de un sueño
y comenzaba a instalarse
dulce y sigiloso
en nuestra sangre.

Eso que nunca puedo escribir,
que no puedo contar,
que no puedo recordar
porque simplemente vive
en mí
y no puedo extraerlo del todo
para convertirlo en nada,
no puedo hacerlo palabra,
no puedo hacerlo silencio,
no puedo hacerlo girar
ni ordenar su cese.

Eso, que está aquí
y ahí
y es mientras yo siga siendo,
mientras porte esta figura en movimiento
que sostiene el alma.
Eso que nunca llegó
o que no nos alcanzó.
Esas cosas
que a lo mejor vuelan
en la otra mitad de este cielo.

Cosas que pasan.
Cosas que pesan.

.

ahora que la lluvia vuelve.

'Quién me ayudará a recordar, pues se encuentra demasiado lejos, demasiado oscuro, y yo no puedo recordarlo completamente; aunque mis labios aún se estremecen, y mis brazos se encuentran aún extendidos, nuevamente comienza a desvanecerse. Ya hay una mirada de tristeza, demasiado profunda para expresar con palabras, al darse cuenta de que no es reconocida.... ella, cuya mera presencia pudo una vez extinguir para mí el universo entero... y ella se devuelve, lentamente, tristemente, silenciosamente a su oscuro e inmenso sueño, para soñar y soñar con el día en que la recordaré y que vendrá a donde pertenece. '

Algernon Blackwood

La lluvia vuelve... se marchó en mayo y vuelve hoy. Aunque al caminar bajo ella todo sea distinto.

Vuelve septiembre. Y el calendario marca un año más, justo ahora, justo en este mes, señalando el aniversario de las primeras luces.

Pero tengo el paraguas sin abrir, ahí, cerrado. No voy a usarlo. Esperará la auténtica lluvia de sueños, la de poesía, la lluvia que me empapará y me calará hasta los huesos, y morderá de mi corazón, y aspirará los quemazones que me succionan por dentro. Que llegue la lluvia y se quede para siempre, que sea capaz de permanecer con soles y lunas, que sea capaz de caer a través de los tejados, a través del cuerpo, a través del alma.

Nadie puede entenderlo, ni tampoco quiero que nadie más lo entienda...

Miro la lluvia y miro tantas cosas; soy capaz de leer en ella, de sentir en ella, de escuchar en ella voces y sonidos lejanos, soy capaz de ser en ella todo eso que deseo ser, que deseo volver a ser, en lo que deseo volver a creer; soy capaz de beber en ella el agua que recorre mi vida, y veo caer el tiempo en cada gota, y veo mil imágenes pintadas sobre esas nubes grises que resplandecen al dejar vagar por ellas los recuerdos.

La lluvia vuelve, y se me amontonan en el pecho las constelaciones perdidas, se me agolpan en la garganta las palabras que quedaban en la recámara.

Sigo haciendo las maletas, sigo buscando libélulas azules en hogares paralelos, en pieles ajenas; sigo haciendo recuento, sigo haciendo planes, sigo intentando convencerme de que la cuenta atrás comienza, una vez más.

Aunque esta vez no ecuentre la fecha que indica el final,

la llegada,

la recompensa,

el aliento,

las manos llenas de sudor de vida, de estrellas, de oxígeno limpio, de silencios cristalinos,

de sonrisas emergentes y puras, de nuevos comienzos...

La cuenta atrás comienza, una vez más,

aunque la fecha aún esté sin marcar.

A pesar de que nadie pueda entenderlo, a pesar de que quiero que nadie más lo entienda...

.

turno de palabra.

que todo se calle mientras hable el corazón.

que bajen el volumen de la realidad, de las calles, de los atascos, del dolor.

que se calle la mente, la gente, que cierre la boca y escupa los convencionalismos, las ataduras, lo improbable y lo racional, que el látigo del sueño cuando nos arrulla la mañana deje bailar a los deseos, con ligereza, por nuestra desnudez olvidada...

que acampe una esperanza gigante en la explanada de nuestras vidas y nos dé aire nuevo para aprender a respirar.

que se calle todo, demonios fuera!

que me mires, que me mires, que no bajes la mirada, que no la alejes ni un sólo milímetro, que tus pupilas se agarren a las mías con fuerza,

y sujétame, sujétame y no dejes de mirarme, no dejes de mirarme, no dejes de mirarme... y habla, tú no pares de pronunciar eternidades,

ve llenando este espacio, ve arrasándolo todo, ve reconstruyéndolo todo con el más absoluto caos e inúndame, poco a poco, que de las mareas he conocido nuestro oleaje, que en el oleaje sólo he aprendido a nadar en ti.

habla y que todo lo demás enmudezca

mientras tome la palabra el corazón.

.

no te vas.

No te vas.

No te vas,

no te estás yendo

y nunca te has ido.

Nunca te vas

y no pretendo que te alejes

y me abraces los sueños

que soñé en tus pupilas.

No te vas y no puedes irte,

y no puedo dejar que te vayas,

a pesar de la urgencia del olvido,

del alma fría y torpe

que en ti encuentra su abrigo,

que no te permite huir

sino que huye contigo.

.

inoportuna y tarde.

Llego tarde.

Llego en el momento más inoportuno.

Llego cuando ya no estás,

cuando ya te has ido.

Llego y no me encuentro

y no me sorprende

deambular deshabitada por una habitación sin paredes,

por una tormenta sin color,

por una mirada sin nombre.

Llego y me engulle el quejido de las gaviotas,

de los barcos que zarpan sin mí,

de las olas que no esperan mi abrazo,

y entonces olvido cómo volar,

cómo caminar,

cómo decir las palabras adecuadas,

cómo marcharme en el instante preciso,

cómo emitir un movimiento

que no sea equivocado.

.

sin respuestas. (miles de hermosas preguntas abriéndose entre las manos)

No esperabas una respuesta.

Esperabas 1 silencio capaz de acallar todas las voces que contaminaban la acústica de tu corazón , 1 soplido de belleza que te lanzase en 1 avión de papel relleno de palabras sobre el que deslizarte por el mundo, envuelta en poesía;esperabas un esbozo de infinitud y una vida que te arrancara de allí, dondequiera que estés, y te llevase hasta algún lugar que aún no conoces,hacia algún lugar que nunca nadie antes ha descubierto porque aguarda tu presencia, porque permanece inmóvil y en tinieblas esperando ser tocado por los dedos de tu vida.

.

poesía.

La realidad sin la energía dislocante de la poesía, ¿qué es?

Poesía es una forma de respirar, de mirar, de sentir y de vivir.

El poeta es un descubridor constante, investiga lo diminuto, da forma y palabras a cosas que los demás no ven, que sienten y que al leer reconocen como propias, como comunes, como universales.

El poeta es otro tipo de médico; percibe el dolor ajeno y lo extrae sobre un papel en blanco; lo explora y lo reduce, lo lava con las letras adecuadas y lo deja secar con el movimiento de las páginas.

El poeta no escribe poesía, el poeta tiene la poesía dentro y necesita sacarla al exterior; el poeta cabalga sobre versos y estrofas que se van apilando en el alma y en cualquier momento, en cualquier lugar, exigen el derribo y reconstrucción en el mundo real, exigen la sombra de otras miradas.

El poeta habla otro lenguaje, conoce idiomas secretos donde el universo rebela la belleza, donde se desnuda la esencia de las cosas, donde se evidencia a la vida mostrándose vulnerable y hermosa, niña e inocente.

Para mí la poesía es la palabra del Arte, el cuerpo del silencio; es teatro, es literatura, es cine, es pintura, es danza, es música, es vida, es ritmo: es lo más cercano que hay a la música, es seducción, es realidad y ficción... es imagen. Es la figura que proyecta el espejo del alma cuando dejamos que la luz se haga presente en él.

.