lunes, 28 de febrero de 2011

¨K golpea la puerta.




vamos K, deja de brillar
en la oscuridad
fábula y reina
de todos los pájaros
que vuelan bajo tierra

tienes un cinturón de estrellas
apretándote el cuerpo
porque dices que es hermoso
marcar la cintura
de tus universos

ser secreto e incandescente
bajo la niebla
tú ya tienes algún tipo de destino
anclado en el pecho
ser de labios de ceniza
que nunca alcanzarán la luz
tristes calles condenadas
a amar tu sombra
sólo ellas saben
de las llaves que encierran
algunas gotas de lluvia,
llaves que te abren,
llaves de todos los diluvios
de tiempo y casualidades
va a seguir lloviendo
y no van a verlo
y estornudarás los recuerdos
sobre las baldosas mojadas
tienes una terrible cascada
de esperanzas
sobre la boca
va a continuar cayendo
el agua y la luz
de extremo a extremo
ejerciendo de cordel para
secar en él los sueños

gota tras gota
esto es
lo único cierto
gota tras gota, caen
palabras en las hojas
cae la eternidad momentánea
dejando a su paso
un baile de palomas blancas
que comen de tus dedos
los restos de luz

¨PERDÓNAME ESTE LENGUAJE,
EL ÚNICO POSIBLE¨

estamos inundándonos
/agua y luz/
de versos, nos piden el rescate
todos necesitamos
la tinta que nos salve
del olvido.

/alerta por fuertes precipitaciones, agua y luz/

no hay paraguas, no hay tejados
sé que
no soy nadie
y lo he aceptado
es bonito incluso, a ratos, ser uno,
ser parte y ser nada, no ser, a ratos,
para mí es bastante, sé que no soy nadie

pero también sé
que estoy perdiéndote
en todas partes
estoy perdiéndote
una y otra vez
estoy perdiéndote en todas partes

deja que nos arrastre
/la lluvia, la luz, la vida, la duda/
creo que esto es lo único
que no he creído jamás
es lo único
de lo que estoy segura.

domingo, 20 de febrero de 2011

¨¿y el peso del silencio?




'entonces era cierto, entonces el levísimo crujido de la puerta era como el desenlace
y a la vez
la apertura de algo'.


no sé en qué momento
sonó el grito
un estruendo en mitad del pecho
la máscara

traspasar las habitaciones
rasparse las retinas
ser consciente
de nuevo

la maldición más pura

calla y dame forma
con el barro de tu silencio

lo callamos, lo sabemos
somos la maldición
más pura

haz del dolor un arte
DOLOR
haz de él un arte
t i embla
hazlo
haz arte
queduela
quenotengofrío, sólo un poema
que me tiembla en la boca
y en las venas, que aparece
de repente

... ni la gloria ni el infierno
pueden estar lejos
serán uno solo
aquí dentro

...escápate
que no pueda alcanzarte
nadie
empezando
por mí
que al menos pueda seguir
esperándote
a ti

algo se funde con la carne
roja llamada de los relojes
sangre que se obstruye
en los senos de alguna ciudad
que ha perdido su pulso

lo sabemos y también callamos
porque somos la maldición
la más pura
la amenaza que conlleva
cualquier promesa

...viaja siempre en mí
hay un atlas infinito en mis venas

material de sueño, maldición pura y serena,
cíclica, venenosa,
demonio del paraíso
ardes con una verdad inacabable

ARde, ARte
quiero quemARme,
que duela,
dolor, aire, espacios
vacíos

nos equivocábamos
al rociar las calles de flores , putas calles tristes y heladas de corazones, nos equivocábamos siempre, bajo cero en los pulmones, que duela, que duela el arte, para un segundo y mira a tu alrededor, kilómetro cero de la pasión y el dolor, mira la lengua, que pesa tanto, que se esconde, mira las manos, que pesan tanto, mira tus ojos coronando el cielo, mira tus ojos buscando su reino en el silencio, mira el silencio, que pesa tanto, silencio que pesa, bajo cero, silencio que nos graniza en los labios, silencio que congela el idioma desnudo de nuestras pupilas, silencio que pesa,
pesa, pesa, pesa


maldición divina,

que duela,
que sea
ASÍ,

que ya nos están estrangulando los huesos, conocemos la delgadez
de algunos sueños

¿y el peso del silencio?
no tenemos cuerpo
sino kilos, miles de toneladas
de grasa de deseos,
somos huesos
y silencio

nos medimos y pesamos
con lo que no tenemos dentro
porque sin embargo
es nuestro alimento.


lunes, 14 de febrero de 2011

¨flash en las retinas.


'sólo dura lo efímero'


todo podría haber sido diferente
si jugábamos con los segundos como si fueran cometas
todo podría ser diferente ahora
o quizás mañana
mientras nos quedan sólo dos almas
entre unas manos cerradas

todo podría ser diferente
cuando da igual perder la voz

-puede que sea una maldición
pero no creo
en los imposibles-

hago poesía, sé que no lo entiendes
pero me choco con figuras rellenas de vacío
meto mis dedos de arena
entre castillos de agua
clavo en el talón del cielo
algún que otro verso
afilado y moribundo

hago poesía, espuma en el aire
anhelo ir a todas
y a ninguna parte

tengo mis motivos para amarlo todo
y a nadie

me empeño en darle hogar y nombre
a lo que no existe

a veces aprieto los labios
y coloco el punto y final
para poder hablar.

viernes, 11 de febrero de 2011

¨hechos de nubes.





quiero y necesito
nacer en el aire

tener meses de palabras
en los bolsillos
de reinos
en ninguna parte

exiliarme
de mi nombre y de mi historia

des-
hacerme

des-
cubrirme

de nuevo
poco a poco

cada día

cada instante.

domingo, 6 de febrero de 2011

¨turista permanente.




a todos
nos duele
estar tan llenos de vacío

tan perdidos en una ruta marcada

tan hechos a golpe de cielo y tierra

tan petrificados en el movimiento continuo

pero puede que, aun más,
nos doliera no perdernos
no tener la oportunidad de vibrar
en los pies del firmamento
y sentir su látigo azul eléctrico
en los huesos

puede que duela menos
no poder alcanzarlo
y tener que imaginarlo,
ser bendecidos con soñar
eternamente su tacto

puede que sea esto lo que nos otorgue sentido,
el deseo común
de que una mano nueva
irrumpa entre las páginas
acaricie las palabras
se las lleve de golpe
las derrumbe y las moldee a su antojo

puede que todos
anhelemos sentir
que un pedazo de infinito
nos atraviesa

y puede que por eso,
dentro de esta lejanía inventada,
estratégicamente edificada
que la vida se ha empeñado en tatuarnos
con kilómetros, nombres, cuerpos, finales, comienzos, distancias,
el vaivén sea un único movimiento, una danza
que se extiende de labio a labio, de alma en alma,

puede que tengamos el deber
de romper el maldito pedazo de piel que cubre el mundo,
de dejarnos ser en lo absurdo,
puede que a ninguno
nos baste ser mortales
y puede que podamos
hacer algo MÁS GRANDE

porque puede que sea
profundamente hermoso y necesario
viajar hasta que se apaguen ¨las luces¨
viajar hasta que el pecho se abrase de arte
desconocerse para poder inventarse
dejarse gatear con los pies en el cielo
y los mapas en el aire

porque puede que sea
profundamente hermoso y necesario
correr volar huir buscar extinguirse
poco a poco como un fósforo
poco a poco para siempre
hacia ninguna parte
arder en el arte
rozar la llama mortal eternamente
con un sitio reservado
como turista
permanente.

domingo, 30 de enero de 2011

¨you'll never catch me.





'habrá de sorprenderos la luz, de regreso a la casa,
con un hastío leve de amar tanto y a nadie,
de amar ciertas tinieblas, de elogiar ciertos rostros'.



si me marcho, si desordeno este lugar,
no es que quiera bajar
del tren
es que quiero
^
^
subir
^
^
de una vez.

(de los dedos resbala
una minúscula
y apenas perceptible
porción de luz)

si algún día te digo que
es mío, que lo poseo,
por favor,
arráncamelo

y si acumulo papeles
llenos de direcciones inventadas,
de palabras transparentes
que no dicen nada
que no pueden verse
y si no puedo entender
qué es eso
que está dentro
y por qué tampoco yo
puedo verlo

(you'll never catch me)

y si no quiero pisar el suelo
y prefiero la libertad
de poder caminar
sobre una minúscula
porción de luz

(you'll never catch me)

si quizá sólo sea un poema
hecho de palabras
nunca dichas
de palabras
que no existen

(you'll never catch me)

y si me dibujo en la piel
la autobiografía de un sueño

(you'll never catch me)

y si te pido
por favor
que no intentes entenderlo.

lunes, 24 de enero de 2011

¨grita, amor mío.



'supe que iba a escribir la poesía que mi vida estaba creando y no la poesía que crearon otras vidas que no eran la mía.'


como un pedazo de poema
arrancado de una antología,

sigue gritando, amor mío,
verso esclavo de mis rimas
que pestañeas y te arrodillas,

voz de mis alas y mis cicatrices,
grita,

estrofa que contienes el cielo,
sigue vomitando mundos de cristal,
mira la sombra de otras manos amenazantes,
sórbeme el alma poco a poco
al arrastrar tus ojos
sobre la tinta,

grita, amor mío, g r i t a,
puede que haya
una porción de vida,
saliva de luna
bajo las palabras
(elévalas)

te dejo mi lágrima
para limpiar el suelo
de esta ciudad de papel
sin antítesis
ni precipicios,

ciudad llena
de túneles estrechos
por donde transitan cuerpos
eternamente desconocidos.

domingo, 16 de enero de 2011

¨a la poesía le rugían las tripas. (pero nadie lo escuchó.)



nadie lo escuchó
porque
no, puede que no,
que nadie nos salve

la ciudad y sus sombras lo saben
(aunque callen)

nadie nos salvará
y nos dejamos ir
hacia algún lugar

corriendo de todo
y de nadie.

a lo mejor debemos bailar
indefinidamente
sin cuerpo y sin alma

-bailar sobre charcos de palabras-

y debemos dejarnos caer,
dejar de ser
por necesidad

-porque sabes que nadie
nos salvará-

y a lo mejor
debemos amar
indefinidamente
lo que no conocemos,

miedo miedo MIEDO Miedo mIedo MiEdo miedO
mierda
de alas
mojadas
de improbabilidades
de disfraces
MIeDo a nada
o a no poder ver
la forma precisa de esto
que sólo sabe desvanecerse

a la conciencia de la inconsciencia
porque todo se reduce a 7 días, pares de zapatos,
sábanas revueltas y envases caducados,
7 pares de binomios temporales,
parpadeos, espacios, luces que iluminan
a nadie


(.)

¿sabes lo que quiero?
quiero una palabra moldeada con silencios
una palabra que calle
una palabra sin letras
con imágenenes
una palabra que se coma
mis vísceras / mi sangre
una palabra que diluya mis huesos / mi carne
una palabra que contenga todo
lo que soy
y que me deje únicamente,
a mí:
sueño puro,
partícula de deseo,

una palabra a la que decirle:
'déjame seca
de inocencia
y luego márchate, pero antes


libérame
del exceso de piel
y ven a palpar
el esqueleto de mi alma,

ven a través
de este pasillo sin paredes,
ven a gatas,
chupa rápido
la violencia de las lágrimas,


márchate, joder, vete lejos,
pero antes
ráptame
de este cuerpo,
sólo tú puedes salvarme,
así que
abre la boca
mastícame el miedo
y
TRÁGAME
TRÁGAME
TRÁGAME.

cállate.
y no dejes nada'.

jueves, 6 de enero de 2011

¨indefinida ingravidez.



temo dejarte pasar
porque no puedes llenar
este hueco
tan inmenso
y no sé por qué
quizá necesite
un mundo gigantesco dentro,
un avión que nunca llegue a aterrizar,
una sombra hecha de medias luces,

no sé
dónde está mi nombre

y solo sé que esta resaca de cielos,
de gestos, de espuma de palabras,
de deseos torpes, calles memorizadas,
escasez de ascensores
en las miradas,
urgencia, números,
historias calcadas,
estrías en la voz
que intenta cantar bajo el agua,
nada de esto, nada de este todo
ni de esta nada
me va a ayudar a descubrirlo,

sólo sé que haré mío
lo que nunca tendré,

sólo sé que nunca, quizás nunca,
tendré nombre

y si existe y alguna vez
llego a estar cerca,
todo este aquí y este ahora
no me va a dar tregua,
no me ayudará
a descubrirlo,

y sé que sólo encontraré
la paz
en el desequilibrio.


martes, 4 de enero de 2011

¨incontinencia poética.



dedicado a alguien que mira al cielo y ve mucho más allá, que siente, necesita y sabe
lo que es la Poesía (azul).


'los poemas nacen y se mueven en un tiempo que poco tienen que ver con el de los relojes'


¿qué te queda al final,

detrás

de este tiempo sucio?

Poesía.


el tiempo

no mide nuestras vidas

nos mide

la Poesía.


escribir en servilletas escribir en las paredes y seguir escribiendo sobre el mundo como quien inspira y espira palabras y seguir escribiendo tragando sílaba tras sílaba y engullendo los versos y seguir escribiendo escribir en tus ojos en tu boca describirte y escribir con la espalda que se apoya sobre la cama sin deshacer y escribir con los dedos con los hombros con la clavícula con el ombligo con la lengua y escribir escribir escribir porque me resta tiempo pero me otorga vida y escribir porque es un vómito incontenible y escribir escribir escribir escribir escribir escribir viendo las letras esparciéndose por la pantalla encendiendo la hoguera frente a la mirada dibujando una línea de sangre ahorcando hasta el último centímetro de aire.

y seguir escribiendo hasta que alguna maldita vez

alguien llegue a comprender que todo esto es mucho más que palabras.

que no son ni siquiera

palabras.



jueves, 30 de diciembre de 2010

(re)INICIO

*por todo y, especialmente, todos aquellos
que me han acompañado en este 2010,
en este punto de fuga, en este (re)inicio.
quiero que sigáis conmigo
siendo parte de lo que soy,
dándome sentido.
GRACIAS.
GRACIAS.
GRACIAS.
esto no se acaba aquí...
esto acaba de empezar.


para cerrar el año de manera especial, esta vez dejo caer un videopoema con música e imágenes de Sigur Rós
es mi particular forma de desearos un feliz 2011 y hacer una síntesis de todo lo que ha sido para mí este MÁGICO año, en mayúsculas
el texto solo queda por aquí:



no sé si todo empezó con una canción,
con un avión que jamás despegó
con sueños y promesas
que me miraban desde
la ventanilla de emergencia

no sé si todo empezó
con el vaho del adiós,
con un encuentro sólo imaginado
y un par de besos
en las mejillas

no sé si todo empezó
con el motor del coche,
con la lluvia
en una ciudad que brilla
y el trueno de una palabra
que nunca
se grita

no sé si todo empezó
o simplemente
nos mojamos de vida
no sé si escampó en los versos o nunca
dejó de llover
el recuerdo
en nuestras retinas

no sé, podría
hablar de gaviotas, de metros,
de mares calmados,
de paraguas, de tiritas,
de cafés ardiendo, de acordes,
de heridas
en los huesos y en el alma
encendida

de escenarios, parabrisas,
podría vagar perdida
en el lento vaivén de un abrazo
el resto de mi vida,
podría decirte que estoy empapada
de no sé qué, de ilusiones, de miedos,
inundándome de vida,
¿qué otra cosa sino
la vida?,
podría agarrarme al trazo
de mil canciones futuras,
de alguna copa de más
y algún beso de menos
en las mejillas

podría decir que todo empezó
como empiezan las grandes historias
que no pueden contarse nunca;
sin un principio,
con el raíl del tren, con el aeropuerto,
con la música y su aliento
conduciéndonos de nuevo
hacia algún tipo de infancia,
con una cerveza, unos tacones,
una mirada, ilusiones cosidas,
con una estrella que toma tierra
en las rodillas,
con una ventana
abierta hacia el cielo, con una línea blanca,
con un desayuno para
dar las buenas noches,
con el alba
echando humo en la cocina,

todo empezó con un adiós, con un hasta pronto,
con un garabato entre un tiovivo de poesías,
con un regreso entrecortado, con un 'gracias',
con un billete de ida.

fueron los meses sin instrucciones
los atracones
de fugacidad y belleza,
las fábricas de deseos,
la trayectoria permanente
de espejos que se prenden,
de cuerpos que chocan
entre cuatro paredes
hechas de universo,

fue el teléfono ardiendo,
las paradas de bus,
los auriculares, el bolso y sus agujeros negros,
los coches de caballo, los silencios rotos,
el viento, los sombreros, el flequillo en los ojos,
el tiempo mal calculado, el tráfico,
la riqueza en la huida, el calor,
el sonido de las teclas, las llaves, las gafas de sol,
libélulas, pedazos de mundo
escondidos en las manos,
todo aquello que quizá
ni siquiera ha empezado.

fue un comienzo hecho de muchos inicios,
de cuentas atrás, de grietas
por donde se cuelan fábulas, firmamentos y planetas,
fue y sigue siendo
el rumor dulce y lento, el olor a vainilla,
el amar con más fuerza y más verdad
a lo invisible,
fue un comienzo hecho de rayos de luz atravesando la ventana,
de juegos de distancias, de palacios en nubes grises
y páginas blancas,

y vamos, corazón,
no dejes de latir
en esta paz
desordenada,

vamos, corazón; late, llora, muerde, grita, ama
en eternas retinas alquiler
con puentes invisibles
entre el corazón y la piel.

vamos, corazón, todo empezó
con la resurrección, con la firme creencia de saberte vivo,
con un nacimiento en otros nombres,
en otras pieles, en otros ojos,
en la necesidad de ser de nuevo, sin sombras pequeñas,
sin principios, sin destinos, sin adjetivos, sin definiciones,
de ser en otros anocheceres,
de remover la tierra
con un salto
hacia arriba,
con un reloj muerto
para empezar a medir el tiempo,
a contar desde cero
los días

justo ahí
donde tiembla de magia
lo que está por venir,
donde todo
c
o
m
i
e
n
z
a

o ni siquiera
ha comenzado.

sábado, 25 de diciembre de 2010

¨lunas fugaces.




respirando
unos cuantos puñados
de lunas fugaces

descubriendo
que la luz se corta
a ras de los labios

algún día comenzamos
a comernos la primavera,
a sorber sombras azules
del fondo de vasos anchos

porque algún día dejamos
de respirar el aire
para llenarnos los pulmones
de palabras

porque hay madrugadas
o quizá mañanas,
antítesis del verso,
metáforas en el recuerdo,
que se marchan a zancadas

porque vas a volar
por ti, por nada;
emprender el vuelo
con cada mirada

porque puede que ocupe
días y eternidades
buscando el camino
de regreso a casa,

coleccionando
lunas fugaces
en la espalda.

lunes, 20 de diciembre de 2010

¨y todo se interrumpe.


+ de 7 meses de curro y 10 horas en una sala no son nada cuando no te importaría seguir respirarando eternamente entre las luces de un concierto...


creo que he corrido
toda mi vida
tras el viento:
'j'ai cherché la lune, la mer, la vie, la pluie, mon coeur,
y todo se interrumpe'.

y todo se interrumpe
y (la lune) todo (la mer)
se (la vie) interrumpe (la pluie).

abriendo los cajones
de una memoria hecha,
a ratos, de olvido
e imaginación.

creo que soy retazos
de lo que otros fueron,
pedazos de lo que
nunca seré.

creo que
siempre tuve pánico a la muerte
y siempre la tendré,
creo que siempre temeré, aún más,
pisar las estaciones
de la vida sin vida.

he intentado seguir corriendo,
es lo que hago,
correr detrás
de algo.

marcharse no siempre quiere decir
i.r.s.e. l.e.j.o.s.
a veces implica
e.s.t.a.r. m.á.s. c.e.r.c.a.

búsqueda y encuentro.

creo que sigo corriendo...

quiero una ciudad
hecha de firmamento.

está bien, confieso:
creo que
correré
toda mi vida
tras el viento...

'...la lune, la mer, la vie, la pluie, mon coeur...'


GRACIAS por darme Vida.


jueves, 9 de diciembre de 2010

¨y con los pies sobre el incendio, empezó a ViViR.



quizá
no somos
ni seremos nunca
lo que soñamos
pero puede también que
la R e a l id ad
supere la ficc ión.

puedequeNOquiera
usarlosespacios
nientenderdemedidasexactas ,
puedequeNOquiera (o NO p u e d a)
alcanzartotalmenteElSueño ,
quequieraseguir
seguir
seguir
seguir
seguir
seguir
soñándolo
siempre.


puedequellegueunmomento
enelquenoimporte
queNADIEloentienda.

tal vez
solo estamos sentados
al borde
del precipicio
/
sentados
al borde
de notros mismos.


'llegó la noche y todas
las luces se apagaron
mientras las ciudades
ardían'.

tal vez sólo quieras
seguir
soñándolo
seguir
siendo un niño
y no depender del agua
y la sequía
(lágrima, silencio, saliva)
y tal vez no pretendas LleGaR
ni VoLVeR

nunca
y no quieras realidad (subir la cremallera a la ilusión, mapas de secretos en el pecho, simulacros de encuentros, fingir ser libre).

tal vez no quieras alcanzarlo, tal vez
sólo quieras seguir
y seguir
y seguir

y con los pies sobre el incendio
empezar a SoÑaR y a ViViR
(que siempre es mejor
que vivir a secas).

cuando le apaguen las luces, que alguien diga:
y con los pies sobre el incendio,
con las ciudades y su sangre ardiendo,
empezó a ViViR.

domingo, 28 de noviembre de 2010

¨abre, voy a entrar.




habrá que retratarse el corazón
por necesidad y por derecho.

antes de que todo
se deshaga de nuevo
habrá que recomponer las piezas,

respirar sobre la piel
de las palabras furtivas
si la ciudad
se traga nuestro aire,

habrá que arrancar los cuerpos
del espejo
y despegarse del pecho
el temor de nubes,
el cielo violeta contra la ventana,

habrá que encontrar un poco de suerte
en alguna esquina del mundo,
habrá que salir de aquí
hacia no sé dónde
para llegar al centro
porque deseo
más que nada
llegar
saber
que existe el centro
antes de que todo
se deshaga de nuevo,

habrá que seguir buscando
la paz en la guerra,
el vuelo callado e inmortal en la mirada,
el alma-caleidoscopio, la estrella en movimiento,
el viaje infinito
en alguna parte.

martes, 23 de noviembre de 2010

¨desfile de alfileres.






'lo que querían, yo no lo tenía
y lo que tenía,
no lo querían'.

primer vuelo
de alfileres,
mira hacia
el centro
porque sabes dónde está.
apunta
hacia el centro.

a lo mejor todo es tan fácil y tan absurdo
que hay que complicarlo
para darle sentido.

soy capaz de construirme la libertad instantánea
sobre la página manchada de libélulas
soy capaz de barrer la mierda
con las palabras.

¿podrías tú
apuntar
hacia el centro
y aullar
"lo he conseguido"
y lamer el recuerdo
de una sola vez?
porque
yo no sé.


'no lo sé y no busco respuesta, sólo un espacio pequeño y tranquilo entre no saber, no querer saber y, al cabo,
averiguar'.

¿podrías tú
abrir el recreo de la esperanza
y dejar que corran
sobre él nuevas voces,
nuevos cielos
que nos miren de rodillas
por el simple hecho de
haberlo intentado?


'¿te importa si te cuento mi sueño?
...y lo mejor de todo, mientras toco,
nadie oye la música
salvo yo.
la música es sólo
para mí.

ése
es
mi sueño'.

lunes, 15 de noviembre de 2010

¨EL HOGAR en movimiento.




destruir la realidad
para construir la libertad
o su sinónimo:
la Poesía -----> EL HOGAR e n m o vim i e nto,
la ciudad hecha con pedazos de ciudades, de instantes, de almas:
el testimonio de Vida, el hogar latente.

destruir el lazo, el orden establecido
y agarrarse a aquello que está más lejos, incierto, extendido,
necesitar que te amen, que amen todo eso que eres
y, al mismo tiempo, la figura que contiene
todo lo que hay de indisoluble a tu silencio
(la sombra que duerme entre tus muslos, el espejo cóncavo que respira por dentro, tus miedos, tus carreteras de lunares, tus anhelos, tus habitantes).

mientras vaya en camino, mientras continue intentando alcanzarme:
seguiré escribiendo, haciendo listas de cosas pendientes, raptando pedazos de canciones para liberarlos en los apuntes de clase, anunciando viajes repentinos, enamorándome de los aviones, de los sueños, de los imposibles, acostándome tarde, apagando la alarma del móvil con los ojos cerrados, maldiciendo mi impuntualidad por exceso o por defecto, recordando la geometría irregularmente perfecta de cada (des)encuentro, soplando el café caliente y virtiendo luego la espuma de leche fría, acumulando canciones como si fueran tesoros, oliendo la canela que se queda entre las manos, desterrando los relojes al fondo del bolso, adjudicando los pronombres, manchándote de azul como quien se salpica inevitablemente de promesas, buscando diariamente una nueva cuenta atrás, aprovechando los semáforos para poner el punto muerto
y mirar al cielo.

hay cosas que no quiero tener nunca, que no quiero comprender nunca. hay cosas que no quiero aprender. o, mejor dicho, que quiero seguir aprendiendo el resto de mi vida.
hay cosas que no quiero decir nunca, que no quiero escribir nunca. hay cosas que quiero
que sólo tú conozcas,
que sólo tu veas, que sólo tú seas
capaz de l e e r
sobre el corazón.


martes, 9 de noviembre de 2010

¨cirugía de realidad.




la Vida contra la ciencia,
el violento enfrentamiento
de deber e inconsciencia,
Vida contra ciencia se rebela

y mientras se deshacen
agujetas en la tarde
que se derramada
al otro lado del cristal,
al otro lado, donde todo gira,
ahí fuera, donde todo sigue su movimiento estático,

aquí dentro, donde yacen los versos fugitivos
en los encajes de unos apuntes de narrativa,
donde el reloj del móvil reclama su consulta
cada cinco minutos,
donde cruje la sombra de la imaginación,
donde invoco, renombro, susurro, espero,
donde observo la cirugía de realidad,

aquí dentro, donde le damos bocados al aire,
donde se pintan las paredes de una clase
a las cinco de la tarde
con el color que tienen los deseos.

aquí dentro, todo sigue su curso, todo sigue siendo todo
y nada en concreto,
todo eso que alguna vez quisimos descomponer, atravesar,
como se descomponen, al azar, las luces azules de la noche,
como nos agarramos a los sueños con los párpados cerrados y
abrimos en el arte ese agujero para seguir respirando, para inyectarnos
la existencia.

seguir respirando
aquí dentro, donde creo que ganamos las alas en el alma
y las perdimos en los labios,
donde cada vez somos más pequeños y nos escribimos en los ojos
las palabras y, entonces, justo entonces, sentimos temblar el ciego, dulce y torpe
peso de la Vida.

y aunque sólo sea una sensación, una asesinato a la gravedad,
un breve saqueo de inmortalidad,
una batalla entre vida y ciencia, un mero instante de inconsciencia,
qué sabrá el sueño de la Vida,
qué sabrá la Vida de Poesía,
qué sabremos nunca de todo lo que es necesario saber,
qué sabremos hacer mejor que sentir, únicamente
sentir
que todo lo demás, todo lo que sostiene
este minúsculo pedazo de sentimiento y antimateria
vale la pena.




domingo, 7 de noviembre de 2010

¨el arte de la fuga. (o de cómo el alma crece y el espacio se encoge)


S.O.S.
quiero que te cosas a mis ojos
que te ates a mi alma
como nunca antes nadie ni nada
me ha invadido por dentro,
quiero que arrojes
estos pedazos de alba desgastados
contra el techo del mundo

porque lo necesito, a menudo,
porque hace tanto
que vivo intentando
romper con todo,
llenarme de figuras nuevas los bolsillos,

hace tanto que quiero sentir
que alguna vez fue bastante,
que alguna vez fui yo, completamente,
que fui suficiente,
pero la piel siempre estorba y la victoria
falta, aborta siempre
en el último instante,
porque la lluvia ya no nos moja
y tengo las nubes en los cielos de mi pecho,

y no soy capaz de ser,
de creer
en nada
ni en nadie
y creo que nunca nadie
va a llegar a conocerme,

nunca nadie va a saber
cuánto miedo siento, ni por qué,
cuánto deseo
llegar a sentir
que he conseguido algo
y que no hablo
con la boca vacía de palabras,
con el verso ciego de poesía,
con los pentagramas temblando en los labios de una canción,
con los universos de mi habitación secos de estrellas.

cómo y cuándo acabará este nunca
que me taladra por dentro,
cómo y cuándo
voy a dejar de callar.

sirenas en la calle, manchas blancas, precipicios rojos en el borde de los ojos, tijeras con las que debería recortar el tiempo, mirar hacia arriba, dejar de escuchar esa voz que me grita que no tengo lo necesario, que no soy lo adecuado para rellenar ese espacio que deseo hacer mío.
nadie ni nada que entienda por qué, por qué hacer la maleta, por qué necesitarlo, llenarme de aire y marcharme, emprender la fuga permanente
hacia una ciudad que deje de devorar mis pasos.

domingo, 31 de octubre de 2010

¨tan sólo sé que hay más luz de lo habitual.


no te muevas aún, quiero terminar de perderme
si eso es lo que queda.

no te muevas, quiero demostrar
que se calla con la boca para hablar con la mirada,
que entre los labios y el alma
queda suspendida la mejor palabra.

no te muevas aún, veré atardecer
tras el cristal de un autobús,
escalaré a través
de todas esas cosas que, entre bocados de estrellas,
susurran otros comienzos.
no te muevas aún, déjame hacerte una foto
a través de mis ojos, párate justo aquí,
déjame decir que sobre todo eres Tú
(24 horas, 24 canicas que ruedan y mecen la luz).
no te muevas aún, me encanta
tu olor, sentir que estás en medio, que todo está revuelto
y agito torpemente los días, que todo está moviéndose
y yo intuyo tus pasos, esa tormenta que la vida
parece haber dejado caer sobre tus labios.
no te muevas aún, me encanta tu olor a primavera
rodando en las costuras del otoño, la repentina luz
que desordena mis sábanas al amanecer
y conjuga tu nombre y tu imagen.
no te muevas aún, déjame mezclar el frío con tu olor,
ver amanecer la vida en tu voz,
(me encanta tu olor, me encanta tu olor...)
no te muevas aún, déjame decir adiós
como quien escribe sobre el aire
con el cielo, las manos y el alma en los bolsillos:
'BIENVENIDO'.