'los poemas nacen y se mueven en un tiempo que poco tienen que ver con el de los relojes'
¿qué te queda al final,
detrás
de este tiempo sucio?
Poesía.
el tiempo
no mide nuestras vidas
nos mide
la Poesía.
escribir en servilletas escribir en las paredes y seguir escribiendo sobre el mundo como quien inspira y espira palabras y seguir escribiendo tragando sílaba tras sílaba y engullendo los versos y seguir escribiendo escribir en tus ojos en tu boca describirte y escribir con la espalda que se apoya sobre la cama sin deshacer y escribir con los dedos con los hombros con la clavícula con el ombligo con la lengua y escribir escribir escribir porque me resta tiempo pero me otorga vida y escribir porque es un vómito incontenible y escribir escribir escribir escribir escribir escribir viendo las letras esparciéndose por la pantalla encendiendo la hoguera frente a la mirada dibujando una línea de sangre ahorcando hasta el último centímetro de aire.
y seguir escribiendo hasta que alguna maldita vez
alguien llegue a comprender que todo esto es mucho más que palabras.
que no son ni siquiera
palabras.
Sólo por el título ya sabía que venía algo... "grande", y para qué mentir, me has cautivado con esta entrada, una vez más, Gracias.
ResponderEliminarTengo los dedos sostenidos sobre las teclas mientras miro a cualquier punto muerto, y es imposible. "Esto tuyo" explota, seduce, ilumina, perturba, silencia, grita, acelera, asfixia, perdura, vuela y se desborda. Tanto talento no puede sino que desbordarse mientras todos los relojes aplauden y piden clemencia.
ResponderEliminarGRACIAS.
la frase esa de los poemas es genial
ResponderEliminarFANTÁSTICO
ResponderEliminarmaravilloso
INCREIBLE
precioso
te has superado con esta entrada,de verdad!
puag!asi veo y siento yo cuando escribo...lo que me sale de las venas!
=]
Nadie lo ha dicho mejor que tú, mi querida Kristel; regreso y me encuentro con una hermosa entrada, esas palabras nos hacen seguir adelante, y sí, son más y más que palabras.
ResponderEliminarUn abrazo,
K-M-
n duda detrás de este tiempo sucio queda la poesía. La poesía y palabras como las tuyas.
ResponderEliminarSe te olvidó el brazo y la mano izquierda. Imagínate en la calle, con un impulso, sin papel pero con boli, ¿qué harías?
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