alas de mosca.

blanco y tungsteno.
recorre un frío pasillo,
una eterna línea recta
hecha de espirales.

nunca hay mucha diferencia.
la luz de hospital le alumbra la piel
de sus 21 años
y en sus ojos
también hay luz


pero también es artificial
-aquí tampoco tienen cura
para ti, aquí tampoco,
sigue buscando-.

la habitación 605 se cierra,
da igual si es de noche o de día
nunca hay mucha diferencia.

nuevas agujas
en las mismas semanas
de días sin resurrección.
un silencio seco 
duerme sobre el mostrador
-aquí tampoco, para ti 
no hay nada,
aquí tampoco-.
las moscas se chocan 
contra el cristal de la sala de espera.

se duerme sin beso de buenas noches
y cierra los ojos,
dicen que mañana
será otro día
-aunque amanezca sin alas-.

cierra los ojos
deseando que mañana
sea otro día.