jueves, 25 de febrero de 2010

¨ya no sé qué echo de menos¨. (cometasenelcielo)





y te revelarás, te chocarás contra la palabra intacta, perdida.
niña hecha de estrella, de pelusas de cielo, de crepúsculos circulares, de malabares de prosa y rima.


te escocerá, te agacharás una vez más y seguirás ahí, sin hacer mucho ruído,
con el súbito párrafo que tiembla en los vértices del corazón, con el testimonio y la confesión
del hábito de lo imposible.


hay lugares donde nunca llegaremos.
estación, aeropuerto vacío, asiento reservado
para ellos, para otros, que no seremos nosotros.
hay lugares que esperaremos y nos esperarán siempre.
y notas cómo se va filtrando todo eso que se desvanece.


ahora, grapa el pecho al latido del mundo,siéntelo, en silencio, extingue las voces de todo lo que sobra,de todo lo que estorba tanto. olvida el punto suspensivo.
rebáñalo, redúcelo, reescríbelo, retenlo contigo
mientras que el tiempo siga fingiendo seguir adelante.


despiézalo, destrúyelo, deshazlo.
a veces simplemente esperas que ocurra.
¨algo¨.
¨algo¨.


¨algo¨.





martes, 23 de febrero de 2010

nulo sentido de la orientación.




¿sabes qué? está bien, estoy bien. simplemente. repítelo mil veces por ahí, dibújamelo en el aire, escúrrelo en el cielo, moldéalo en tu cuerpo, en cada una de tus miradas y tus gestos. qué vas a decir, repítelo mil veces por mí. sostenlo entre las manos hasta que se te haya escapado por completo, hasta que se hayan disuelto sobre tus pies las últimas gotas de palabras.

no puedes ser sincera cuando no entiendes nada y por lo tanto nada es lo que tienes que decir, no puedes decir nada cuando no hay nadie que pueda edificar sobre la niebla, sobre el vapor del que están hechos los días. ojalá pudiera, ojalá crease algo, ojalá tocase algo de verdad con el alma y con las manos, ojalá pudiera dar una razón, un nombre, pero siempre es tan complicado... así que no hagas inventario, no seas consciente de unos cuantos miles de kilómetros más lejos de ti y más cerca de algo. de más olvido. de más vueltas en la cama, más espirales, más terremotos. de menos tiempo para todo. del café y el camino edulcorado. del mismo miedo.

todo tiene ese color. será que lo tienes dentro y lo arrastras contigo, y lo vas empapando todo a tu paso, y lo devoras, y consumes rápido el mundo y lo llenas milímetro a milímetro de ese color, todo, toda tú, todo el todo, todo nosotros, todo ellos. ojalá pudiera, ojalá tocase algo de verdad con el alma y con las manos, ojalá pudiera dar una razón, un nombre, pero siempre es tan complicado...
todo lo tiene, ese color, todo lo retiene, todo lo invoca. y no, no es azul...







Preguntas - Ismael Serrano.

Maldigo y preguntas
por qué frunzo el ceño,
por qué las auroras
me dejan el pecho
lleno de agujeros.
Quizá sea la noche abriéndose
como una terrible flor.
Quizá sea el maldito telediario,
o una mujer sin su voz
a la que acorrala el miedo,
el silencio atronador,
un febril planeta
entre fuegos y tormentas,
un niño cortando palma
en una oscura selva,
la cola del paro, el fin de mes,
tu ausencia, todo lo que no haré
Maldigo, y me dices
basta de lamentos.
Disculpa te digo
quizá sea el sueño,
la falta de sueños.
Será que la casa, sin ella,
no es una casa, es un erial,
y mi voz sin su voz,
arañazo en el cristal,
o la carta de un hombre
que echa de menos su hogar.
Quizá alguna despedida,
los recuerdos, sus heridas,
Gaza golpeada,
humo y llanto en sus cenizas
Será el mundo alumbrando horrores
y yo sólo ofrezco maldiciones.

domingo, 21 de febrero de 2010

ladra.




ladran los aviones, las mariposas,
ladra el viento y el cielo
desmaquillado de estrellas,
ladra el jubilado exilio, la estampida,
ladra el adiós, ladra el reencuentro
y la bienvenida.


ladran tus dedos
y cada parte de ti, que no se pronuncia,
ladra sin descanso.
ladra la página en blanco
olfateando las horas,
ladra el espectro de latidos
de todo lo que no has tenido,
haciendo una incisión en tu sombra.


ladra la imagen desteñida,
la cláusula de la derrota
que te es tan conocida
y ladra el crepúsculo,
muerto,
gimiendo en las comisuras de tu boca,
ladra sin dueño, sin collar, sin nada que lo identifique
como si fueras un perro herido
tirado en mitad de la carretera
y todo lo que te roza, todo lo que tocas,
todo lo que devoras con ansia, con miedo, con deseo, con esperanza, todo lo que pisas y lo que nunca alcanzas, todo lo que puedes imaginar
ladra.

sábado, 20 de febrero de 2010

supersubmarina.





caña, tapas y conciertazo.

ellos geniales. tanto, tanto, que tengo ganas de más...










porque en esta asignatura llevo ya más de un susususu.. un susususususpenso!

viernes, 19 de febrero de 2010

corazones y sudor.





las vísceras de un corazón, de varios años de una misma vida
amontonados
en un cuerpo ajeno. uno solo.
es recurrente.
habla del magnetismo, de las convulsiones en la inocencia, del vértigo y la sumisión,
habla de las líneas torcidas, del balbuceo en la sombra, habla de descomponerse, pieza a pieza, como un puzle,
habla de revolver esas piezas y hacer ceniza para quemar sobre un poema,
para ser útil de una vez por todas, para alumbrar al menos la belleza.
algunas veces se despierta en el ecuador de la madrugada y se seca el sudor y las lágrimas,
y se intenta quitar cada una de las gotitas del último sueño.
pero no sabe.
no puede.
porque el sueño es un cuerpo en sí mismo, es la materialización del deseo más enorme que (la) poseerá.
se repite, regresa, regresa su sueño recurrente y la empapa.
y se despierta una y otra vez,
sin saber si el tiempo consumido la hace más inmune o más vulnerable, respira hondo, respira con fuerza, se traga el aire y varios pellizos de mundo.
da vueltas en la cama, suspira, se abraza la a almohada
bañada
en sudor de vida.

miércoles, 17 de febrero de 2010

reparto.




ese momento de la vida en el que hay que simplificar.
lo necesitas. sólo lo esencial. sólo lo que te importa, aquí y ahora.
fuera el relleno, fuera la apariencia.

adiós al parto prematuro de nostalgia
cuando cada nuevo encuentro
era una despedida anticipada,
cuando había un fósforo quemado
bajo el temblor de la madrugada.

adiós al parto prematuro de espejismos
y a las dunas sobre la cintura,
al volcán entre todas las llamas
de un único nombre.

ahora es el momento,
aunque el miedo vibre
y siga llorando en su cuna.
ahora toca repartinos esta luna.

lunes, 15 de febrero de 2010

a [des]tiempo.



Muy pronto descubriste que los hombres no perdonan la inocencia y es el amor un ciego fumando despeinado cuando el crimen lame las aceras. Ya la noche no basta, fingieron ser más fuertes las vocales.
No basta la vida ni el opio minucioso que entreabre el corazón. Hay que lanzar más lejos el grito innumerable, huir de esta vejez anticipada, arrancarse el hábito de la evidencia.



a [des]tiempo.


nunca he llegado a tiempo, ojalá entendieras eso. entenderías que ahora me pregunte cómo asesinar a la impaciencia, cómo coser estas ansias de gritar, de volar y hacer que mientras tanto no se vayan perdiendo las alas una a una, y se nos quede entonces una piel sin nombre y una luna fría derramada sobre el labio.

cómo explicarte dónde estoy ahora, cómo explicarte las razones de un porqué que nunca formulé, cómo intentar no correr antes de que se deshaga el sueño, porque se me escapa, siempre lo ha hecho, siempre se fue dejándome la tinta azul entre los dedos.

cómo evitar que no te vayas, que no te vayas muy lejos, que no te olvides de mí para siempre, como evitar no ser imprescindible en tu vida y sin embargo seguir soportando el cadáver de un cielo humeante, de un paraguas roto, de una sonrisa rajada sobre la acera, de una carretera de papel donde se escribió con agua y fuego una fecha más de mi reino de alquiler.

quién sabe qué otros cuerpos lo habrán habitado después, quién sabe qué habran hecho con nosotros y con el equilibrio de nuestras distancias, con el vómito de irrealidades, quién sabe qué otros verbos se habrán conjugado, cómo habrán moldeado la sintaxis de un verso en espiral. ojalá pudiera explicártelo, ojalá pudieras entender la urgencia. cómo coser estas ganas de trazar una rayuela en el suelo, de empezar aquí y ahora la verdadera partida, de apostarlo TODO. todo. apostarlo si simplemente tuviera la oportunidad de empezar de nuevo, o empezar al menos de un modo diferente. porque lo haría. lo haría sin siquiera abrir los ojos, lo haría a ciegas, lo haría sin planes ni condiciones, lo haría. pero ya ves, nunca llego a tiempo.

sábado, 13 de febrero de 2010

ñoñerías... y futuros universos.




(nota: recomiendo la abstención a quienes no toleren bien los textos azucarados)

14 de febrero.
tirada en la cama, con la mano derecha sobre el mp3 y la izquierda reposando entre las costillas. la persiana totalmente subida, las luces de la calle encendidas y, aquí dentro, oscuridad. tan solo una pequeña lucecita que brillaba levemente bajo una de mis manos. silencio alrededor, pero sólo alrededor. dentro miles de voces, miles de ecos. y la música bañándolo todo, la música en mis oídos, rugiendo, esparciéndose por todo el cuerpo. una canción, y otra, y otra, un desfile de melodías, un collage de recuerdos construyéndose con algunas frases; algunas conocidas, otras nuevas, recién nacidas, recién tocadas, recién descubiertas.
14 de febrero.
y alargo la mano y no hay nada, no hay otra mano esperándome, no hay nadie que me reclame hoy, nadie que me espere. sólo hay aire, sólo hay espejismos, sólo hay reflejos intermitentes de ti.

pero estoy bien. aquí y ahora puedo parar mi mundo. tengo este rincón, perdido entre las sombras, para cerrar los ojos e inundarlo todo de luz, de luz y de palabras, de luz y de deseos, para mirar al techo y atravesarlo con la esperanza de todo lo ausente, de todo lo futuro, para seguir escuchando canciones hasta que me rebosen el alma y mientras tanto pensar 'qué demonios, qué importa, no sé dónde estoy y no sé dónde estarás tú... pero algún día llegará mi momento. el nuestro. tengo toda la vida para conocerme. tengo toda la vida para que nos conozcamos, seas quien seas, estés donde estés'.

aunque te necesito, eso sí lo reconozco. aunque sea un poquito. a veces necesito recordar que existes, que estarás perdido en algún lugar, que puede que también me busques, que puede que, sencillamente, no sea el momento.
espero que aparezcas un día de estos, cuando seas tú quien necesite encontrarme a mí.

¿y mientras tanto...? seguiré enviando señales de humo (azules, cómo no) con cada palabra que escriba, que pronuncie, con cada nuevo mundo que fabrique y catapulte desde mis dedos hacia ese firmamento que nos peina, nos acaricia, nos separa y nos envuelve. seas quien seas. estés donde estés.
he creído que eras tú tantas veces... entre la gente, en el autobús, en mitad de la calle, de una multitud o de la nada, en una mirada, en un gesto, en un simple roce al caminar, o al tocarte el pelo. en pequeñísimos detalles te has ido dibujando, has ido trazando el contorno de mi corazón hasta que, de repente, con la misma fugacidad, te has marchado. yo me he quedado aquí, mojada, a oscuras, con el sabor que dejan los sueños. estoy bien, lo estoy, pero...

quédate, quédate por fin. quiero dividir mis latidos entre tu cuerpo y el mío.
hace mucho, mucho tiempo que tengo un plan, verás: quiero construir un universo.
el nuestro.
y me hace falta tu ayuda para sostenerlo.

14 de febrero: será eso, y será que ni siquiera te puedo echar de menos.
porque te escribo, o lo que es lo mismo, le escribo a un pedazo de vacío.
hasta que aparezcas un día de estos, cuando seas tú quien me reclame, quien empiece a necesitarme, quien necesite encontrarme a mí.
te espero... seas quien seas, estés donde estés.




jueves, 11 de febrero de 2010

fabricada para sentir.




vengo con un nuevo videopoema/montaje bajo el brazo.
en la primera mitad hay que subir un poquitín el volumen para escuchar bien la voz en off, aunque de todos modos dejo también el texto por aquí:



desde abajo, desde abajo. quiero ir subiendo poco a poco hasta alcanzar el cielo.
desde dentro. siempre empieza todo ahí. dentro. ahí está todo lo que me importa.
quiero ir girando, a veces despacio, a veces deprisa.
la urgencia, la urgencia, el vértigo. el movimiento inexacto pero constante.

girar sin saber muy bien hacia dónde, sin saber muy bien cómo llegar hasta nuestro hogar. pero seguir avanzando.
con la luz acumulándose entre los dedos, con los pedazos de cielo entre las manos.
con las palabras, bellas y veloces, siempre esperando ser tocadas, pronunciadas desde tu boca, desde los labios que te besan el corazón.
pasando, rápido, una página tras otra
como si el final fuese a traer alguna especie de victoria.
viéndonos en otros, rebuscándonos entre canciones de autobuses y trenes, en calendarios, en fechas anunciadas, llegando
puede que a nosotros mismos.

las noches mirando las constelaciones de nuestra habitación, y de un trago te bebes las sombras, y palpas la luna o muerdes los recuerdos, esos que parecen agrandarse bajo el voraz reflejo de cualquier estrella.
y de repente, un día, un instante, una palabra o una sola canción nos empujan hacia nuestro eje
y las grietas de nuestras soledades no nos aprietan tanto, y no maldecimos las derrotas ni los textos inacabados, ni la espera, ni el silencio, porque todo es una cuanta atrás que se extiende hacia adelante, todo es una infinita promesa que nunca podrá no ser cumplida
porque no está hecha, se extiende, simplemente la arrastra la vida bajo la sombra de nuestros pasos, dibujando nuestra respiración.

toca, toca, toca la eternidad de lo que no tenemos y por lo tanto permanece suspendido,
y se amontona en la cesta dorada de todo lo probable.
yo tengo esta estúpida sensación, obsesión, esperanza, de estar llegando a alguna parte.
de deslizarme.
no quiero comprender nada más, no quiero, no me expliques nada.
fui fabricada para sentir.

me siento bien, camino sin mover los pies. con el alma.
me siento bien, sonrío, porque estoy incompleta,
porque quiero y puedo
seguir llenándome.

martes, 9 de febrero de 2010

acumulando conciertazos.



Quiqueeeeeeeeee! por fin... aunque me tenga que desplazar un poquito, por fin, por fin...
se van acumulando todos mis GRANDES, todos en el mismo año, en menos de 4 meses.
y en marzo Marwan, aquí mismo.
(repaso: Quique 27 febrero; Marwan 11 marzo; LOL + Dorian 26 marzo; Ismael 15 mayo)
y en abril el Festival de Cine.
buuuuaf...
ya babeo :)

lunes, 8 de febrero de 2010

diminutayazul.


tengo toda la poesía apilada por dentro.
creo que, si me agitas,
sin mucho esfuerzo,
se me desmorona.
colócame un océano de papel debajo
para que vierta en sus olas
la esencia de mis huracanes.


¿vienes?
¿vas a venir conmigo?
esta vez marco YO el camino.

diminuta y azul.
hecha de minúsculas
y puntos suspensivos.

diminutayazul.
mejorsinespacios.
peroconmuchossignosdeinterrogación.
muchísimos.

absurda,
inoportuna,
diminuta y, sobre todo,
azul.

viernes, 5 de febrero de 2010

¨tu¨ boca.




la maldición de tu boca, tu boca en paralelo,
tu boca de frente y en todos los planos posibles,
una radiografía de tu boca desplegándose en las realidades, en las cicatrices,
tu boca atravesando el pulmón, tu boca para degollar el miedo,
todos los cuerpos y los espejos de este mundo
en tu boca.
tu boca como un espejismo, tu boca en las oraciones del mañana,
como señal inexorable de lo divino,
tu boca, afilando los días desgastados,
aunque no la busque, aunque no la encuentre,
y sin embargo aparezca su humo
y una hermosa caverna que al abrirse da paso al firmamento,
y todas, todas las estrellas del cielo
en tu boca,
apagándose si aprietas un labio contra el otro y se echa el telón en las constelaciones.

tu boca en mis manos juntas, juntas junto al recuerdo de las tuyas,
junto al desierto de la noche clara: agua,
desafío, ilusión,
tu boca sentada arriba, allí, arriba, en lo más alto,
entre una maraña de intersecciones y de bocas ajenas, de bocas que no dicen nada,
y la tuya allí, en el último piso de un cielo sin tierra,
sin nombre,
sin ascensores.

jueves, 4 de febrero de 2010

que no sepan volar.




No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.


Oliverio Girondo.

miércoles, 3 de febrero de 2010

we own the sky.





Descorro las cortinas.


No me asomo a la ventana

sino a la Vida.


[todo lo que se acaba... excepto el café, con canela.]


:)